La Necia

feliz 2012 y... nuevo colaborador

2011-12-31T15:06:00.000-08:00

bueee... pues cuando digo que soy mala, malísima... es verdad

en los dos últimos posts, nos ha acompañado un personaje de la blogósfera/tuitósfera/feistósfera y no sé cuántas ósferas más, al que por la puritita maldad de mi corazón, he mantenido en secreto. reconozco que es discriminación por aspecto físico (es que el pobrecito es feyito, ¡ooops! ahora sí que me va a odiar de verdad) pero el cabezón que también es feyito, (aparte de cabezón) me dijo que no es posible, que ya lo presente o sino, él mismo iba a mandar su post diciendo la verdad. y... pues ya... con tanta amabilidad, cómo no me voy a animar, ¿no?

pues bien... como iba diciendo, ahora no es un feyito sino dos feyitos los que me acompañan. el cabezón sigue matándose de la risa, sacándome la mugre cada vez que puede, aumentándole la panza a la pobre necita con que me identifica. como no puede agarrarme a patadas, (deveras, es su más sincero deseo, siempre me amenaza con eso, un día de estos lo denuncio ante la comisaría de la mujer por abuso mental y sicológico) su venganza es ponerle una panza más y más grande al gráfico de la necita. el nuevo colaborador se encarga de poner acentos y corregir mis textos porque cuando digo que soy una proletaria que debe trabajar de sol a sol, es verdad. no tengo tiempo para buscarle los errores a las páginas que escribo y al final, publico horrores que voy corrigiendo en vivo, es decir, después que publico el post y eso no me hace feliz

tanta cháchara para decirles que el nuevo colaborador es el hígado. su verdadero nombre es aquiles martín (ufff, de entrada, hasta de nombre es feyito el pobre) pero su blog se llama el hígado de aquiles y por eso lo llamamos así, hígado. él se encarga, desde hace dos posts atrás, de editar los textos que escribo. de yapa, mi compu no tiene sistema para poner acentos y eso empeora aun más las cosas

no quise recibir el año nuevo sin presentarles al hígado (mentiiiiira, la verdad es que el cabezón me obligó, me dijo que ya había dibujado un gráfico de año nuevo con el hígado incluido) y ya pues, aquí lo tienen con nosotros, para desearles un feliz y venturoso año nuevo 2012, que según los mentirosos, es el año que los mayas indicaron como el del fin del mundo. y digo los mentirosos, porque estoy segura que es el año hasta el que llegaron los mayas con sus estudios, antes de ser aniquilados por los aztecas, que usurparon hasta el nombre del famoso calendario. calendario azteca dizque, andaaaaa, maya, oeee, maya. los pobres eran hombres de ciencia y los guerreros los vencieron con la fuerza bruta, como lamentablemente siempre pasa. pero no nos pongamos tristes, tenemos que celebrar y… ¡a ponernos jaraneros se ha dicho! tómense todas las fotos que mostrarán a sus nietos de la llegada de este año, que los mayas no vaticinaron el fin del mundo. ¡palabra de necia!

que el 2012 nos permita reinventarnos a nosotros mismos, que sigamos desafiando las adversidades, buscando permanentemente la felicidad y la justicia, que no son simples ideales, son parte de nuestra realidad y cuando más luchemos por ellas, más las haremos parte de nuestro diario caminar

¡feliz año 2012!

Ha pasado ya algún tiempo desde que, con mi computadora, colaboro con el Blog de la Necia graficando lo que su inspiración la ha llevado a las letras. Nos hemos carajeado, ignorado y reído, pero siempre con el buen ánimo de poder expresarnos desde el rincón en que a cada uno le ha tocado andar. Me he divertido mucho en este 2011. Espero hacerlo también el año que viene y si el futuro es aun más generoso pues bienvenido. Deseo a todos un mejor año, lleno de aventura y diversión, de retos, de perseverancia y de éxito. ¡Feliz 2012!

Marco Palacios

hasta pronto

2011-12-22T10:31:00.000-08:00

no me gusta decir adiós. hasta pronto es mejor, sobre todo cuando se tiene que dejar gente que se quiere mucho y paisajes hermosos que de vez en cuando se me antojarán ver de nuevo. los últimos tres veranos los pasé trabajando en una maravillosa montaña de california, en un campamento que anualmente recibe en promedio a 300 niños entre 5 y 18 años. esta vez se me hizo increíblemente duro acompañarlos debido a un accidente que me dejó medio jodida la mano izquierda y me impidió hacer todo lo que deseaba. aparte, claro, están otras cosas que me fastidiaron siempre, (pero ahora más que nunca) como la distancia que existe entre el campamento, -que es en realidad un gigantesco rancho en lo alto de una montaña- y la ciudad más cercana. el tiempo que me tomaba en manejar de un lado a otro me hacía casi imposible cumplir con otras actividades profesionales, (de las sociales.. uff… nomás les digo que ya mis amigos andaban con letreritos de “se busca”) sin contar lo abrupto del camino, con subidas, bajadas, curvas y barrancos que casi-casi me dejan sin mi pobre y sufrida carcocha. en una de esas, levantó tanto humo que pensé que ya me había dejado desamparada y sin más que mis dodge patitas para movilizarme. felizmente recobró vida después de que el cirujano la puso de nuevo sobre el asfalto. tengo carrandanga para rato

me resisto a decir adiós, así es que digo hasta luego con un retrato de los momentos más agradables de estos tres veranos y creo que puedo hacerlo a través de estas pocas fotos conseguidas a lo largo de mis caminatas, ya sea a través de las montañas, entre frondosos árboles de pino o a las orillas de las playas que visité constantemente para recuperar el movimiento de mi mano levantando arena seca y dejándola caer 100 veces, para luego hacer lo mismo con arena mojada. la terapia no ha funcionado mucho que digamos, pero al menos muevo la mano. manca no he quedado, ¡eh! todavía puedo dar golpe, no se me solivianten porque los puedo cachetear, así es que ya saben, ¡mucho cuidado!

mi recorrido empezaba en lo alto de la montaña. abandonaba las cabañas para luego seguir cuesta abajo hasta el riachuelo que separaba el rancho de la carretera y donde por lo general, mi celular quedaba sin señal y tenía que empezar la subida de regreso porque si no regresaba al cabo de unos 40 minutos, ya llegaban en mi búsqueda pensando que me había ocurrido algún accidente (cosa que afortunadamente nunca pasó)

no sé el nombre de esta libélula, es más, ni siquiera sé si se logra apreciarla bien en la foto, pero es la única imagen que logré captar de esta increíble y bella criatura que volaba sobre mi cabeza cuando paseaba por el riachuelo. fue después de tomar la foto y buscar la ayuda del cabezón para agrandarla (para ser honesta, nomás conseguía ver la sombra de mi cabellera) y poder mostrarla en este post, que caí en la cuenta de que podía ser peligrosa porque con su acostumbrada voz suave que anuncia tempestades, iba preguntando: ¿es brillante? sí. ¿el color es intenso? sí. pues entonces, necia burra, ¡aléjate de ese bicho porque puede ser venenoso! ¡ups! y bueno, si le dicen a una las cosas así, con tanta dulzura, una entiende el mensaje

de vez en cuando, una familia de ciervos visitaba el rancho. lamentablemente, cada vez que los vi, o no tenía la cámara conmigo o cuando me colocaba para tomarles foto, emprendían raudos la partida. de todos, este es el que me acompañaba a caminar. se me aparecía siempre en el camino, cruzaba a la carrera y desaparecía entre los barrancos. después, lo veía a lo lejos, entre los árboles, observándome, como aquí. nunca dejó que me acercara y esta es la única foto que logré obtener de él (tal vez era ella)

otra familia que siempre me visitaba, era esta, unos pavos silvestres. me pasaba lo mismo con ellos, siempre que sacaba la cámara para pillarlos desprevenidos, comiendo, se desbandaban y la única toma que obtuve para mostrársela a ustedes es esta, ya cuando pensaba que nunca los iba a poder fotografiar. fue el día de mi partida, casi entrando a la carretera que me llevaría de vuelta a casa

de todos los árboles que existen en este lugar, el que más me llamó la atención desde el día en que lo vi por primera vez, es este, al que apodé: “el árbol embarazado”. al principio pensé que se trataba de un nido de avispas, pero pensé que no podía ser posible, porque ellas siempre hacen su nido en las partes más altas de los árboles, no en este lugar, al centro, como una panza. debido a que se encontraba en una altura, precisamente en el camino de regreso de mis caminatas, cuesta arriba, me fue difícil acercarme a revisarlo, pero con dificultades, un día lo conseguí. constaté que no había ningún nido de nada, que era parte del tronco y aunque se me ocurre una explicación, no quiero decirlo porque estoy segura de que saldrán a decir lo contrario. mejor, si a alguno de ustedes se les ocurre una posible explicación, que la diga y así todos compartimos

aparte de estos bellos recuerdos, me pasó algo inusitado el último día en el campamento: recibí muchos regalos que me gustaron. y digo inusitado porque por lo general no me agradan los regalos. desde niña, aprendí que la gente no regala lo que a una le gusta sino lo que les sobra o les gusta a ellos. después de mis fiestas de cumpleaños, ponía en una caja todos los regalos y los ofrecía a mis familiares porque no recuerdo haber visto nada que me gustara. siempre pedía que por favor no me llevaran regalos y con tristeza descubrí que mis más queridas amigas del colegio no iban a mi fiesta precisamente porque no tenían dinero para llevarme el mentado regalo. damn! si así, sin regalos, era precisamente que las quería ver llegar

ahora, por supuesto, digo claramente que no quiero regalos, que no me los regalen y dale que se aparecen con los chocolates y las flores a los que soy alérgica, con perfumes y colonias que no puedo usar porque me dan dolor de cabeza, con ropa que no necesito porque no es mi estilo, -pero que de seguro es el que disimuladamente me quieren poner los que me los dan- con adornos de casa que debo desechar porque alimentan la acumulación de polvo de la que soy enemiga declarada, con.. uff… me canso ganso, mejor ya no sigo, ¡lleguen sin regalos y me harán juelissss!

pero yendo a lo que iba, he aquí que se aparecieron mis niños amados con sus presentes que me pusieron a moquear. mi amiga kelli se apareció con esto, un ormamento navideño al que sus nenas le pusieron arena y conchitas de mar que ellas mismas recogieron de las playas aledañas, “para que la necia se lleve un poquito de nosotras” ¡ay, qué leeeendas! como no tengo árbol de navidad, (¡los odio!) reciclé una escalera vieja y ahí colgué el ornamento, al que después le agregué la pluma de uno de los pavitos que siempre estarán presentes en mi memoria, siguiéndose en fila india al caminar. también le puse pedacitos de las cortezas caídas de los árboles que me llenaron los ojos durante todos estos veranos (no lastimé a ningún arbolito, que conste), y unas piedritas del riachuelo donde terminaba mis caminatas

mi amado juanito, mi niño venezolano (que ya no está tan niño, en tres veranos pegó un salto con garrocha y ahora ya me pasa en tamaño) se me apareció con este encantador joyero hecho y pintado a mano por uno de los más prestigiosos artistas de su país, aparte de este bolso ¡encantador! tan similar a lo que en la selva peruana llamamos shicras. nos enfrascamos en una interminable conversación aceca de la similitud que existe entre nuestros pueblos, en la que estuvieron presentes sus padres, quienes me dieron el regalo tan precioso de encomendarme a su tesoro más preciado durante todos estos veranos. hum… juanito es un caso aparte, ya les contaré más adelante sobre él

mi otro niño venezolano, primo de juan, me trajo los únicos chocolates que no me pusieron de mal humor porque en primer lugar, el pobre inocente no sabía que soy alérgica a ellos, y segundo, porque los escogió para mostrarme los paisajes de su país con que los fabricantes adornaron las envolturas, miren, qué bellos

andrea una encantadora chica húngara que llegó para ayudarme, me regaló este brazalete de la amistad diciéndome que escogió los colores que, en su parecer, me describen. el chiste es que después lo comparé con el único brazalete que quise hacer, sin éxito como podrán ver y no solo descubrí que coincide con casi todos los colores que elegí, sino que también se parece a los colores de mi chompa cusqueña favorita. lo curioso es que su brazalete y el que álguien me dio el año pasado con una nota de agradecimiento por algún favor (no recuerdo cual, ni a la persona que lo envió, por favor, hacía mil cosas a diario y era mucha gente para recordarlos a todos) son casi idénticos. miren y digan que no. sin comentarios

y bueee… de los regalos de vida que recibí, no cuento porque me salen lágrimas de emoción. solo les digo que los halagos, abrazos y besos que me dieron todos los niños no tienen precio… para lo demás, está quién sabe qué, yo me quedo con ellos nomás

gráficos: Marco Palacios

pierina

2011-12-11T07:26:00.000-08:00

hace algunos años, una amiga mía tenía una labor social que desempeñar en un albergue infantil y me invitó a acompañarla. acepté y acudí al lugar sin problema. y ya que nadie reparaba en mí, sino en mi amiga, pude ver tranquilamente la forma en que se desenvolvía la vida en ese lugar. era una pequeña aldea. en realidad, creo que así se llamaba, aldea infantil. las casitas se agrupaban en hileras de aproximadamente seis viviendas, formando calles que las separaban entre sí. mire usté, para llegar al nido, cruce la calle tal. más allá, en la calle cual, está la escuelita con su patio de recreo. cruce otra calle más y ahí está la cocina, el comedor, el salón de actos. regrese casi a la entrada, ahí está el consultorio y la enfermería. siga la calle de los jardines y al fondo, esa área verde es donde los niños y sus madres sustitutas siembran legumbres… ya no pude llegar hasta allá, nomás vi de lejos. tal vez en una próxima oportunidad, llegaré y quién sabe, podría incluso cosechar algo con ellos

recuerdo que ese día tocaba visita del médico y muchos niños aguardaban su turno sentaditos en la sala de espera del consultorio, acompañados de sus madres sustitutas, ¡qué orgullosas mostraban a los que estaban a su cargo! recién bañaditos y muy bien vestidos para que los viera el doctor. todos los niños se mostraban sonrientes. la impresión que me causaron es que se hallaban bien atendidos y las madres se notaban genuinamente interesadas en el bienestar de los pequeños que se encontraban a su cargo, que eran –según pude saber después– seis niños por cada una de ellas

el director del lugar nos dio un paseo por casi todos los ambientes, y cuando estábamos por concluir nuestra visita, pudimos ver a una pequeña de aproximadamente tres años que nos saludaba alzando las manitas. a gritos, nos dijo, "vengan, vengan a ver mi casita". ninguno del grupo pudo negarse a tan inusitada invitación. la casa se hallaba sobre una pequeña loma y subimos haciendo malabares para no pisar las flores que habían sembrado para embellecer el lugar. cuando llegamos, pudimos constatar que la niña no esperaba que le hiciéramos caso porque al ver que acudíamos a su llamado, corrió dentro de la casa, lloraba asustada y llamaba a gritos a su "mamá", que salió a su encuentro abrazándola y diciéndole que no había nada qué temer, que nomás íbamos de visita

la casa era completamente idéntica a las demás que conformaban la aldea: sala, baño, cocina pequeña, (como para emergencias solamente porque todos los niños comían juntos en el gigantesco comedor que se encontraba una calle más arriba) dos habitaciones, una para niños, otra para niñas, que compartían los dormitorios en camas de media plaza y en algunas ocasiones, camarotes para dar albergue a más niños en un espacio reducido. la madre sustituta dormía en la habitación de las niñas

recuerdo el rostro de la nena, que al principio lloraba por temor a los extraños y que luego reposó en mi regazo mientras conversábamos. cuando le pregunté su nombre, me dijo que se llamaba igual que yo: necia. ¡una pequeña necia en la aldea! ¡por dios! le dije que ese también era mi nombre, que éramos tocayas

-¿qué te parece?

-¿de veras? me preguntó, sonriendo incrédula

-sí, le dije. sí le dijeron todos los del grupo y la niña me tocaba las manos, los brazos, la cara, como queriendo convencerse de que tenía frente a sí a una persona que se llamaba igual a ella

luego de permanecer un rato junto a la nena y su mamá, que cuidaba de un infante al que debía darle la mamadera, nos despedimos. mientras caminaba, me detuve y al volver la vista atrás, pude ver que la pequeña necia aún permanecía junto a la puerta de su casa, haciéndome adiós con las manitas. cuando regresamos a la oficina, me contaron su historia. meses atrás ella y su hermanita mayor estuvieron en la aldea mientras un juez decidía su suerte en un juicio abierto contra la madre por abuso físico contra las menores. de algún modo, y contra todos los elementos probatorios, el juez decidió que no corrían peligro con la madre y los de la aldea se las tuvieron que entregar cuando ella llegó a reclamarlas con la copia original de la sentencia

pocas semanas después, murió la hermanita de la pequeña necia y a la puerta del cementerio, sus vecinos consiguieron bloquear la entrada para evitar que la enterraran sin haber pasado por el examen del médico forense porque existían rumores de que la madre la había ahogado sujetándole la cabeza dentro de un balde lleno con agua. acudió la fiscalía, se llevaron el cadáver de la pobre inocente para los exámenes respectivos y efectivamente, encontraron agua en sus pulmones. así fue que la pequeña necia volvió a la aldea infantil pero esta vez sin su hermanita. cuando la conocí, estaba aún en estado de shock por las experiencias vividas

su rostro vuelve a mi memoria ahora debido a la similitud del caso con el de la niña pierina que me destrozó el corazón por la violencia con que la mató... su propia madre. hace poco se supo que había una denuncia de dos años de antigüedad contra la mujer por abuso físico en contra, no solamente de pierina, sino de sus hermanos mayores. la denuncia la interpuso la propia abuela materna de los menores pero el juzgado declaró no habida a la denunciada y el caso se quedó ahí, durmiendo el sueño de los justos, proporcionándole a la mujer la oportunidad de seguir torturando a los pobres inocentes hasta concluir con la muerte de su hija

tanto en el caso de la hermanita de mi tocaya como en el de pierina, las autoridades tuvieron la oportunidad de ayudarlas pero no lo hicieron. en el primer caso, las víctimas estuvieron separadas de la madre por considerar que corrían peligro a su lado pero por razones que no puedo comprender, las devolvieron a las manos de quien tarde o temprano les iba a quitar la vida

afortunadamente no logró matar a la pequeña necia, pero su hermanita no corrió la misma suerte. en el segundo caso, se sabe que hubo una denuncia pero que no se investigó a profundidad, la excusa de considerar a la denunciada "no habida" por más de dos años, me parece muy floja

hace unos días, leí el editorial de un diario que indicaba que en el caso de trata de personas menores de edad, la mayoría de las veces son los familiares directos quienes están involucrados en el caso y siendo así, una vez liberadas las víctimas de la explotación sexual a que eran sometidas, ¿a quién se les debe entregar si son los mismos padres los que están detrás del negocio? la editorial concluye en que nada se puede hacer con esto

eso mismo es lo que escuché decir a un alcalde hace años cuando le mencioné sobre un extranjero que andaba siempre rodeado de niños de la calle sin que se supiera si pertenecía a alguna ong o institución similar que tuviera algún tipo de preocupación por ellos. "sus padres saben, necia, no se puede hacer nada, ellos mismos los entregan al gringo." yo me pregunto, ¿así es la cosa?

si los padres son los que abusan, pues ¡a la cárcel con ellos! y si los albergues o aldeas infantiles han demostrado que se les puede proporcionar un lugar seguro en donde podrán vivir lejos del abuso, pues debemos construir más aldeas, más albergues y permitir que accedan a una vida en que se respeten sus derechos, lejos de sus abusadores, justamente porque en la mayoría de los casos estos son sus padres

por un perú sin corridas de toros

2011-11-08T15:30:00.000-08:00

el popular periodista gráfico, rossell, es un decidido personaje antitaurino que ha dedicado muchas de sus obras a combatir esta lamentable afición. he aquí el afiche anunciando la presentación de su galería antitaurina:

y aunque en esta canción el toro ejemplifica el poder español, no el abuso al animal que es materia de este post, lo pongo porque nunca está demás escuchar un poema del gran césar calvo, cantado por nuestra susana baca. así como a nuestro modo toreamos el abuso del patrón, lo mandamos fuera de nuestras vidas, así debemos torear a las corridas de toros, detener este sangriento entretenimiento que no nos enriquece como personas, sino que al contrario, nos denigra como seres humanos

mi padre fue aficionado al toreo. como típico rimense "de abajo el puente" creció vivando las corridas, esperando con ansias la llegada de la temporada de toros, como él la llamaba. muchas veces recreó para nosotros, sus hijos, las ocasiones en que, de niño, sin dinero para entrar al coso y sin oportunidad de colarse entre la gente que trabajaba en las mentadas corridas, no le quedaba más remedio que unirse al grupo de chiquillos del barrio que se subían a cierto lugar del cerro san cristóbal para disfrutar de las faenas con un largavistas que se prestaban entre todos y que era ocasión de muchas peleas si alguno se lo apropiaba más de la cuenta

cuando, ya de adulto, dejó lima como su lugar de residencia, serían estas temporadas las que eligiría para dizque regresar a visitar a los familiares y amigos. los preparativos de sus viajes, lógicamente, incluían muchas llamadas telefónicas para lograr los asientos (porque no iba solo, siempre invitaba a varias personas que, felices, lo acompañaban) que le gustaban en la plaza de acho; gramputeadas a todos los que no lo conseguían y de paso a los empleados del coso que no habían entendido su pedido, que yo le dije a usted, ah, no fue usted, pues al que carajos fuera, que yo quería tales números y cuando mi sobrino fue, le dieron otros. era una constante de todos los años. le encantaba ese ambiente: las corridas, los turrones de doña pepa, la procesión, las reuniones de amigos, en donde se encontraba con los amigos q no veia en muchos años y a veces, cuando regresaba a casa, lo hacía acompañado de amistades, familiares que nunca habíamos visto antes, acá está tu primo tal o cual. mujer, mi sobrino, trátalo como a tu hijo, va a vivir con nosotros un tiempo. así era mi papá, así lo recuerdo en ocasiones

cuando ya tuve edad para acompañarlo en sus viajes, fui también a las corridas. sea por lo que fuese, también yo participé de esas ocasiones con intensidad y algarabía. lo hice por muchos años. en una ocasión, siendo yo estudiante universitaria y viviendo en lima, mi padre llegó con la alegría de siempre en esa época del año que tanto amaba y me compartió eufórico que llegaba un espectáculo diferente a todos los que había visto antes, que no podía perderme de esta oportunidad porque quién sabía cuándo se presentaría otra ocasión de presenciar algo así: el rejoneo, toreo a caballo

los días de corridas de toros eran días inolvidables, todos se parecían en los preparativos. nos levantábamos temprano, teníamos ropa escogida especialmente para esas ocasiones, no puedo recordar ninguna otra fecha en que estuviera más interesada en lucir bien. es que no era el toreo en sí, era el ambiente el que me agradaba. hay mucha gente que piensa que la plaza de acho (para referirme a la única plaza de toros que conozco, pero tengo entendido que todas las grandes sedes son iguales) es simplemente lo que se ve en las fotos de las corridas, es decir, la arena, el toro, el torero, los barandales, el público, y cosas así. es verdad, pero no totalmente. dentro de la plaza hay tiendas, restaurantes, expendio de vinos, frutas, presentación de artistas, etc. el show paralelo que toma lugar dentro de la plaza en sí, empieza temprano. hay mucha gente que acude a tomar desayuno en los restaurantes del coso, nosotros lo hacíamos así. el día empezaba con un desayuno criollo, músicos tocando las canciones criollas que se les pidiera, recorrido por las tiendas, compra de recuerdos, alguna que otra joyita de no mucho valor porque ya sabía que no era mi cumpleaños, ni navidad, no podía abusar mucho. encuentro con amistades de mi padre que él no veía en años, la presentación correspondiente, (por lo general, a muchos nunca los vi antes ni después de esas ocasiones) brindis por el reencuentro, los muchachos dejábamos a los viejos y seguíamos dando vueltas alrededor, curioseando en todas partes. mira, ahí está alan. fíjate, allá está chuiman. oeee, ¿de quién es ese culazo? ta que esa negra ta buena. mira, esa dice que luego del show, si le pagas lo que pide, te la llevas. pero cuando yo mencionaba que ahí estaba algún artista de moda, invariablemente me contestaban, naaa, necia, ni mires mucho, ese won es cabro. en el expendio de licores, llenábamos nuestras botas con vino para cuando llegara el momento de entrar al coso, exhibiéramos que teníamos los auténticos, levantándolos a cierta distancia del rostro, dejando que el líquido cayera en nuestra boca sin tener que posar los labios, pero algunos lo hacían y por ese motivo me daba asco tomar de las botas, hasta de la mía porque se tenía que compartir y lógico, no podía impedir que alguien la embocara. recuerdo que algunas olían tan mal que le pedía a mi papá que cogiera la bota al vuelo y lo siguiera pasando. nunca nos pidieron identificación para vendernos alcohol, todos éramos menores pero igual, estábamos adentro y era como tener licencia para tomar lo que quisiéramos

el día en que acudí a la que sería la última vez que entraba a presenciar una corrida, lo recuerdo como si hubiera ocurrido ayer. después del espectáculo de relleno, vino lo que mi padre quiso con tanto anhelo que yo expectara: el rejoneo. se presentaban dos famosos rejoneadores españoles, uno de ellos era álvaro domeq, del otro no puedo recordar el nombre. domeq venía precedido de una gran fama, pertenecía a una familia de criadores de caballos y rejoneadores famosos. la gente aplaudió a domeq a rabiar porque tenía un espectáculo con caballos de paso peruanos que era realmente impresionante. el del otro no tanto, también hizo un show con caballos pero el hombre no era un figuretti como domeq, se notaba que esa parte de su número le incomodaba. finalmente, llegó el momento de la faena y domeq hizo un alarde de dominio de caballos increíble, luego colocó las banderillas perfectamente. la gente lo aplaudía de pie y él se mostraba feliz, radiante. era un experto. el problema empezó cuando tuvo que matar al toro. la gente guardó un silencio sepulcral cuando se puso frente al toro a distancia y empuñó el sable con que debía dar muerte al toro esquivándolo de lado con su caballo. el noble bruto empezó a trotar a paso seguro al encuentro con el toro y cuando llegó a la distancia correcta, su jinete arremetió contra el toro. el sable rebotó del lomo de la víctima que se retorcía de dolor, volando a un extremo distante de la arena, mientras el torturador quedaba con la mano herida por el impacto. el respetable lanzó un largo ohhhh decepcionado y los ayudantes del rejoneador corrieron a curarle la mano. el hombre los apartó molesto, se preparó para el segundo ataque y volvió a suceder lo mismo. el público pifiaba. al tercer intento fallido, sonó una trompeta y mi padre me dijo, ¡vergüenza torera! ¡levántate! sin saber lo que sucedía, me levanté rápidamente. todo el público estaba de pie, pifiando, gritando enardecido. en la arena, unos hombres a pie y a caballo ingresaban arreando terneros y el que lideraba el grupo lanzaba latigazos al aire desde su caballo, hasta unir al toro con los terneros y así, entreverado entre ellos, salió el toro entre vítores de la gente que pedía por su vida

cuando cerraron el portón llevándose a los vacunos, sonó una música diferente a la que estaba acostumbrada a escuchar en las corridas y se abrió otro portón, de donde salió domeq con todo su personal y sus caballos, cubiertos de capas negras a dar la vuelta de rigor, la de la vergüenza torera. vergüenza de no haber logrado matar al toro, de permitir que se lo quitasen. desde las gradas, algunos pifiaban, abucheaban, otros guardaban silencio, como yo. aun aturdida, sin lograr comprender del todo lo que estaba pasando ante mis ojos, se dieron los preparativos para el siguiente número y vi salir al segundo rejoneador. este no impresionó a nadie con su espectáculo, con su dominio del caballo, ni nada, pero logró introducir limpiamente el sable en el lomo del toro a la primera. de ahí, bajó del caballo y al momento de la estocada final, tuvo un gesto de solidaridad y solicitó la presencia de domeq, quien salió primero sorprendido pero inmediatamente aceptó la oportunidad de reivindicarse con su público y agradeciendo el gesto, cogió la daga que su colega le ofrecía. otra vez el público de pie, unos pifiando, abucheando, otros, -como mi padre- pidiendo que se le diese la oportunidad, que se lo merecía, que era un gran rejoneador, no merecía salir de acho así. al final, todos se sentaron dispuestos a presenciar el momento de la verdad. domeq se acercó lentamente al toro y de una certera estocada, lo mandó al suelo. una vez más, el público se levantó de sus asientos y otra vez salieron todos los miembros del personal de domeq, acompañándolo a cortar la oreja que él dedicó al público y se lo dio al colega que le brindó la oportunidad de matar al toro

cuando salimos, todos hablaban a viva voz, todos comentaban con todos lo sucedido. era un torbellino de gente hablando, emocionada, conmovida. mientras me dejaba arrear como el toro entre los terneros, perdida entre todos los que estuvimos presentes en ese espectáculo de sangre y sin poder quitarme de los ojos la visión del líquido espeso que caía del cuerpo de los toros, cubriendo de rojo la claridad de la arena, sus mugidos de dolor, sus retorcimientos, sus gritos mudos implorando un poco de piedad para su sufrimiento, los sables, las dagas, y el embriagamiento de sangre de los asistentes, me preguntaba qué hacia ahí, qué carajos hacia ahí. callada, seguí a mi padre, que luchando contra el tumulto, se abrió paso en dirección a otro extremo del coso que mi padre conocía. había reconocido en el hombre que salió con el látigo, arreando a los terneros a caballo, a un amigo de infancia y quería saludarlo. efectivamente, se trataba de su amigo. lo llegamos a encontrar en el expendio de carne. sí, después de muertos, a los toros los cortan en piezas y los venden al público que vibró momentos antes con su muerte. ese público selecto que alegremente compra los bistecks que después comerá sin tener en cuenta que un animal muerto con tanto sufrimiento, asustado y con la adrenalina envenenándole la sangre que recorre todo su cuerpo, es precisamente la venganza que cobra la naturaleza matando al matador de a pocos, porque tanto mata el que coge la daga, como el que le agarra la pata al toro

mi padre, cuando me contaba alborozado sobre el rejoneo, me decía, hija, tal vez nunca más tengas la oportunidad de ver algo así, tienes que verlo. y sí, papá, donde quiera que estés, fue la última vez que vi algo así porque fue entonces que decidí no volver a ver ni apoyar con mi dinero, mi presencia o mis palabras, nada similar en todo lo que me reste de vida. si yo pude, todos podemos

el amigo rossell publicó este dibujo en el facebook de "el otorongo" y
lo comparto con ustedes por la coincidencia con el tema que nos ocupa

saludo la iniciativa de estas valerosas personas que decidieron torear al toreo a su manera y hago votos porque no solamente en lima, sino en todo el país y en el mundo, espectáculos como estos se prohíban para bien de la humanidad

que viva mi mamá

2011-10-18T12:00:00.000-07:00

kusi kusi en el icpna lima centro

2011-10-12T11:58:00.000-07:00

los amigos kusi kusi estarán en el icpna del centro de lima este 14 y 21 de octubre. ¡apoyémoslos, amigos! acudamos a acompañarlos como espectadores mientras los queridos amigos ponen en escena el famoso cuento de la gallinita que trabaja sin que la ayuden y al final, todos quieren comerse el producto de su trabajo, ¡pero no se deja!

lleven a los engreidos de la casa, lleven a los ahijados, a los sobrinos, a los padrinos, a los padres y a los abuelos porque este tipo de espectáculo es para todo el mundo

¡suerte kusi kusi!

Presentan su clásico cuento de títeres “La gallinita trabajadora”

El ICPNA presenta a la compañía de títeres Kusi kusi quienes estarán en el auditorio de Lima Centro con la obra “La gallinita trabajadora”. Kusi Kusi, el entrañable personaje, hace su aparición en el escenario junto a su travieso y juguetón amigo Mantequilla para presentarnos la historia de una gallinita que encuentra un grano de trigo y al sembrarlo busca la ayuda de un pato y un pavo, quienes le niegan su apoyo. Después de trabajar sola duramente, el trigo llega a salir sin que nadie le dé la mano a la gallinita. Pero cuando hace el pan, el pato y el pavo quieren también comer. Ella decide no darles nada y se va con sus pollitos a disfrutar de la cosecha. Se trata de un cuento popular llevado al teatro de títeres en versión musical con temas latinoamericanos.

Las funciones se llevarán a cabo los días 14 y 21 de octubre a las 5:00 p.m. en el auditorio ICPNA Lima Centro (Jr. Cuzco 446). Las entradas cuestan S/.10 general y S/.5 niños.

Fuente (la mula)

el clásico de lolo y villanueva

2011-10-01T08:39:00.000-07:00

como todos los que me conocen saben, no gusto del fútbol para nada. así es. sin embargo, reconozco que la mayoría de mis familiares y amigos son aficionados a este deporte. en ese sentido, aprendí a compartir con ellos estos momentos de felicidad de una manera salomónica: si en el estadio, gozando de observar a los hinchas y del ambiente de fiesta que existe en torno a estos eventos; si por tv, organizando comidas al aire libre y conversatorios con otros no aficionados en el patio o en la cocina mientras los demás gozan de su partido

todo este estallido de demencial violencia que se ha puesto de manifiesto últimamente debe llegar a un final. mi adorado necio ha posteado unas fotos de legendarios líderes del universitario y del alianza vistiendo los uniformes del equipo contrario, demostrando que eran deportistas en todo el sentido de la palabra y ejemplos que todos los aficionados deben seguir

con todo el deseo de ver que los equipos más amados de nuestra patria, la u y el alianza lima, jueguen un clásico con los uniformes cambiados, idea que está promocionando beto ortiz, reboto este post y las maravillosas fotos que lo acompañan. disfruten amigos y sigamos el ejemplo de los grandes del deporte. gracias, necio, por este post tan contundente. te apoyo, beto, sigue adelante con la campaña

"Lolo", ídolo máximo de la U vistiendo la camiseta de Alianza Lima

¿En qué momento se jodió el Clásico? ¿Quiénes fueron aquellos desdichados que convirtieron a los compadres en enemigos? ¿"Lolo" Fernández y "Manguera" Villanueva, ídolos supremos de la "U" y el Alianza, hubieran aprobado esto? ¿Es posible retornar al estado anterior, cuando el fútbol era deporte de caballeros y las tribunas no estaban pobladas de delincuentes?

El Ministro de Interior ha lanzado una iniciativa en Buenos Días Perú que el periodista Beto Ortiz ha tomado con entusiasmo: que se juegue un partido de fútbol entre La "U" y el Alianza con las camisetas cambiadas. Es decir, La "U" con la camiseta del Alianza y el Alianza con la camiseta de la "U".

Imposible, dice fulano; utópico, dice mengano ¿y quiénes son todos estos individuos que se oponen a una idea que "Lolo" Fernández y "Manguera" Villanueva ya pusieron en práctica cuando el Alianza y la "U" eran rivales en la cancha y compadres al finalizar el partido?

Alejandro "Manguera" Villanueva y Juan "El Mago" Valdivieso, ídolos máximos de Alianza Lima vistiendo la camiseta de Universitario

Sólo pondré un ejemplo y tres fotos para demostrar que estos bellacos que toman el fútbol como una guerra y no como un deporte están equivocados. En 1934 o 1935 Alianza Lima y su arrollador rodillo negro hizo una gira por Chile donde metieron todos los goles que quisieron y vencieron a cuanto rival les salió al frente. ¿Y saben quiénes integraron ese famoso rodillo negro? ojo, pestaña y ceja con los nombres: "Manguera" Villanueva, Magallanes, Lavalle, Morales y "Lolo" Fernández, que reforzó al Alianza y se puso la camiseta blanquiazul en toda esa gira. Sólo es un ejemplo, pero en las fotos también verán a Los Maestros Villanueva y "Mago" Valdivieso vistiendo la camiseta crema; o un ejemplo menos antiguo, los ídolos cremas Nicolás Fuentes y Héctor Chumpitaz reforzando al Alianza.

¿A quiénes les hacemos caso, a los dirigentes mafiosos y a esos delincuentes que se disfrazan de barristas o a "Lolo" Fernández y "Manguera" Villanueva? Adelante, Beto Ortiz, con esa magnífica iniciativa y que se haga realidad ese gesto urgente que alientas desde tu noticiero. Unas sugerencias adicionales: que los hinchas de La "U" se ubiquen en la tribuna sur y los del Alianza en la tribuna norte y que todos juntos guardemos 5 minutos de silencio por Walter Oyarce, para que nunca mas se vuelva a repetir un hecho tan doloroso como el que ahora nos enluta a todos, cremas y blanquiazules.

Nicolás Fuentes y Héctor Chumpitaz ¿suficiente con esto para entender que los Clásicos deben ser de Lolo y Villanueva y no del cholo Payet?

Heduardo.

¿por qué no te callas?

2011-08-08T20:58:00.000-07:00

el 28 de julio no fue feriado para mí. me tocó trabajar desde temprano y estaba loca por sacarme de encima la chamba para ponerme en línea a revisar las noticias de la ascención al mando y el mensaje a la nación de nuestro nuevo presidente, ollanta humala tasso. lógicamente, logré hacerlo mucho después que empezó el acto oficial y lo primero que se podía leer en los titulares era que la congresista martha chávez estaba protestando a voz en cuello por lo que ella consideraba una afrenta: el nuevo presidente habia jurado por la constitución del 79, la carta magna que el lider de la chávez, alberto fujimori, logró derogar para poner en funcionamiento la del 93, que es la vigente hasta estos dias, aun después de haber sido declarada ilegítima por el tribunal constitucional el 21 de enero del 2003

leía uno y otro titular de los diferentes diarios y en todos la noticia era el circo que la mujer había montado y la imposibilidad de callarla a pesar de estar en un acto solemne. no estoy al tanto de lo que dicta el protocolo del congreso pero pienso que en algún lugar debe indicar que las personas que alteren el transcurso normal de un acto público tan importante como la toma de mando del presidente de la república, debe ser evacuada del local si es posible haciendo uso de la fuerza. ¿por qué no lo hizo el presidente del congreso? ¿tal vez por evitar un problema aun mayor si los miembros de su bancada decidían hacer causa común para evitar que la sacaran y así evitar un bochorno aun mayor en presencia de los presidentes que acudieron a la ceremonia? no sé

lo único que sé es que mientras miraba –¡y escuchaba!- el espectáculo deplorable que esta dizque madre de la patria puso en escena, lamentaba en el alma que entre los invitados internacionales no se encontrara el rey de españa para espetarle un merecido, ¿por qué no te callas? a la responsable del bochinche aquel. ta mare, ollanta, ¿se te olvidó invitar al juan carlos? de hoy en adelante, el hombre debe encabezar la lista de invitados a todos tus actos oficiales; es el único que tiene cojones para callar a los inoportunos y no sé por qué pero me tinka que la martha ha inaugurado un modus operandi que tus adversarios políticos utilizarán para arruinarte todos los discursos que tengas que dar a la nación

ahora se dice que surgieron voces para condecorar al marido por aguantar semejante bestia en casa, con lo cual estoy completamente en desacuerdo. nadie está donde no quiere estar. si no le gustara el trato que se supone le da la susodicha, ya se habría divorciado. si continúa a su lado es porque algo de bueno debe tener la doña o el pata tiene espíritu de masoquista. sea como fuese, ahí está el hombre, fiel a su bandera. si así le gusta, que con su pan se lo coma

no sé ustedes, pero por siaca, yo ya tengo mi manzana en la bolsa… para callarla desde lejos si se le ocurriera ponerse en plan de matraca de nuevo

gráficos: Marco Palacios

pasiones futboleras

2011-07-29T16:55:00.000-07:00

mi amigo orlando corzo me envió este link sobre –se supone, por el título que le pusieron al video- un hombre pacífico observando un partido de fútbol de su equipo favorito

por otro lado, aquí les traigo este dibujo del amigo juan (no sé en qué fecha lo dibujó) que también nos deja una reflexión en los detalles que incluyó en el jugador de fútbol y evidentemente, en las expresiones del expectador del partido

véanlos, den su parecer y a ver si armamos la charla, en este espacio que dejé un poco abandonado por motivos varios que espero superar poco a poco. ¡volvemos entonces a las andadas!

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¡feliz día mami!

2011-05-08T10:25:00.000-07:00

1ro de mayo

2011-05-01T08:43:00.000-07:00

los obreros norteamericanos fijaron como día central de su lucha por conseguir la jornada de las 8 horas diarias, el 1º de mayo de 1886. en casi todo el país se aceptó que sus exigencias eran justas, con excepción de la ciudad de chicago, en donde los dueños de las fábricas se negaron a permitir un cambio a las criminales jornadas de trabajo de 12 horas para arriba a los que los tenían acostumbrados. contrataron cientos de rompehuelgas y con ayuda de las autoridades y medios de comunicación, presentaron una reacción a la huelga que desencadenó una serie de enfrentamientos dejando un número cuantioso de muertos y heridos entre las fuerzas del orden y los huelguistas

los cabecillas de esta lucha por un horario de trabajo que ahora aceptamos como valido sin imaginarnos siquiera el costo social de este logro, fueron apresados y posteriormente condenados a morir en la horca, prisión perpetua o trabajos forzados. a partir de entonces, como protesta a esta injusticia, diversos países, -incluyendo el nuestro- instauraron el 1º de mayo como día del trabajo o día del trabajador, en memoria de los mártires de chicago

irónicamente, la mayoría de sus paisanos no saben quienes fueron ellos ni lo que pasó en chicago un día 1º de mayo de 1886 y esta fecha no figura en ningún libro de texto escolar y mucho menos en el calendario porque celebran el día del trabajo el primer lunes de septiembre (labor day)

necia como siempre, aquí estoy entonces rindiendo tributo a quienes ofrendaron su vida para que las generaciones venideras no tuvieran jornadas de trabajo de las 4 am a las 8 pm como se acostumbraba

august spies, michael schwab, oscar w. neebe, adolf fischer, louis lingg, george engel, samuel fielden, albert parsons, rodolfo schnaubelt, muchas gracias. el mundo es mejor gracias a ustedes!

¡qué mundo para maravilloso!

2011-04-25T16:56:00.000-07:00

y bueee… pues pasó el día de la tierra, y aunque después de misa, quiero celebrar con ustedes que a pesar de todos y de todo, la tierra aun continúa siendo un lugar maravilloso y qué mejor que hacerlo escuchando esta incomparable canción en la voz de mi cantante y músico de jazz favorito de todos los tiempos: louis armstrong, demostrándonos con la humildad de los grandes que piezas de arte musical como ésta, superan las barreras del tiempo, espacio, lengua y raza y que ante ellas, solamente somos seres humanos inclinados en silencio y dejándonos llevar por las imágenes del maravilloso mundo que su vibrante voz nos describe. escúchenlo:

what a wonderful world

sherezada...

2010-12-15T08:51:00.000-08:00

hola amigos. ya pasó diciembre, a dios gracias. es verdad lo que dijo chacho, que el cuento fue redundante en la palabra "casa". estaba incompleta y sin editar. acá está el relato completo. gracias por seguir visitando a pesar que no pude escribir mucho. disculpes pues. entonces... feliz año nuevo y empecemos con el relato corregido y aumentado

ya van tres días después de la mudanza y creo que son más que suficientes para que la sherezada se termine de acomodar al nuevo domicilio pero no lo ha hecho; ella sigue rara, sin querer entrar, se mantiene fuera. al principio pensé que iba a dar una vuelta por el área, familiarizándose con el lugar, buscando lugares para cazar cuando el instinto felino se lo pidiera pero no fue así, permanece cerca, no quiere irse, -eso es evidente- pero al mismo tiempo, parece que rechazara la vivienda. de todas maneras, tengo que estar pendiente

como ya la conozco, no me asusta tan fácilmente. esta casa no tiene lugares por donde me pueda sorprender de improviso con sus hazañas locas. hay dos puertas, la principal y la que da al huerto, nada más. por las ventanas no podrá penetrar con sus regalitos, están cerradas y son altas; se abren sin permitir que ella pueda pasar su cada vez más enorme corpachón por el espacio que sirve para que entre un poco de aire fresco y ventile el ambiente. al menos aquí estoy prevenida de verla llegar asquerosa y con algún animalito a cuestas o que lo deje imprevistamente en donde yo pueda darme de narices con alguna rata, pajarito o hasta chihuahuas muertos, como ya ha pasado. no, ella no tiene manera de entrar sin que la vea

estuve atenta a sus movimientos pero para mi sorpresa, no se fue lejos en ningún momento. se mantiene dando vueltas por los alrededores, ya sea entre los peldaños de la escalera que da acceso a la puerta principal o cerca a la mesa campestre del patio. ahí está todo el tiempo. no entra. camina como si estuviera inspeccionando el lugar, olisquea, revisa, a veces la veo hasta hurgando entre las rendijas, me pregunto si es su manera de acostumbrarse al lugar o si es que me está diciendo que no quiere estar aquí. la cargué en dos oportunidades para hacerla ingresar y le mostré su cama, sus recipientes de agua y comida, su baño, pero en cuanto pudo, zas, se me fue de nuevo y ya fuera se puso a maullar lastimeramente. no sé qué hacer. ya le dije que éste es nuestro nuevo hogar y que no voy a organizar una nueva mudanza porque a la señorita no le gusta. lo siento mucho, pero si existen seres humanos que piden permiso a la gata de la casa para poder mudarse a otro lugar, esta humana no piensa de esa manera sino todo lo contrario: los gatos se van como los patitos detrás de la pata y ya. si no quieres entrar, bien. te voy a poner tu cama y tu agua y tu comida y hasta tu baño en el huerto para que no afees la entrada, ni pienses que te voy a dejar a la vista de todos, ah no, eso sí que no, sherezada. te vas a quedar atrás, al frente vienes nomás a estirarte, a caminar, o a tenderte al sol en tus interminables siestas y eso es todo. puedo vivir sin ti y si quieres irte, agarra tus cosas y vete, no voy a llorar por ti, me busco otra gata en cuanto pongas tus patas fuera del patio, ya sabes

no sé cómo decirle a esta cojuda que la casa huele a gas. no puedo creer que no huela ese olor tan penetrante que emana de la cocina. se queja de mis olores cuando yo vengo de cazar para brindarle las piezas más hermosas que puedo encontrar para halagarla pero no es capaz de oler el gas que puede hacer que tanto ella como yo, -que no he vivido aun mis siete vidas aunque ella dice que ya vengo descontando diez (es que esa necia no sabe ni contar)- volemos en mil pedacitos por el aire

las dos veces que entré a lo que ella llama “nuestro nuevo hogar, sherezadita”, no pude estar dentro ni por un minuto, salí de inmediato haciendo todo lo gatunamente posible para darle a entender que hay un peligro cerca, pero no entiende. en vez de ponerse a pensar que mi actitud obedece a un motivo importante, se le ha dado por atacarme diciendo que soy caprichosa, que no me gusta la casa y que la quiero arruinar haciendo que se vaya a otro sitio, que no lo voy a conseguir, que prefiere que yo viva fuera, que ya no voy a ser una gata mimada, que le saco canas verdes, y no sé qué tantas cosas más que ya no escucho porque me tapo las orejas. me siento humillada en mi dignidad de gata que se precia de ser fina. no sé qué hacer para que entienda que si prefiero estar fuera, a la intemperie, como una gata sin dueña, es porque tengo un mensaje que quiero que entienda. necia, pliiiis, salte de ese horrendo lugar, corremos peligro y si no te quisiera, me iría lo más lejos posible para salvarme pero estoy aquí esperando que te des cuenta para salvarnos juntas

hoy sherezada y yo regresamos a casa. hace dos días tuve que interrumpir mi trabajo y regresarme casi volando porque me llamaron de la estación de bomberos: mi gata se quedó atrapada en una de las ventanas, no saben si trataba de entrar o de salir. me imagino que quiso entrar porque la dejé fuera; no entiendo, justo después que me vio salir al trabajo, se le ocurrió entrar a esta majadera. ya estaba a salvo cuando llegué pero los bomberos necesitaban que fuera a desactivar la alarma de seguridad y calmar a mi felina que estaba muy arisca y rasguñó la cara de su salvador. me pidieron que mostrara la tarjeta de vacunas de la gata y la verdad es que no pude mostrarla porque no sé en dónde la tengo. espero que sean comprensivos, pero sobretodo, que no se le infecte la cara al pobre bombero porque entonces van a empezar los problemas. sherezada volvió a lastimar a una persona y el departamento de bomberos puede mandarla a cuarentena si lo considera necesario. por si las moscas, voy a ir al consultorio del veterinario a pedir una copia de su historial para tener todo en regla en caso vuelvan a preguntar por la bendita tarjeta que no puedo encontrar por ninguna parte. menos ahora que tuve que pasar estos dos días en un hotel porque al parecer los bomberos detectaron una fuga de gas en la cocina y quisieron cerciorarse de que no existiera ningún riesgo de incendio antes de permitirnos regresar nuevamente. felizmente que en el hotel permitieron que me hospedara con la gata, que está sorprendentemente dócil, parece que el susto que pasó la compuso de nuevo. ya escogió su lugar junto a una de las ventanas en donde pasa la mayor parte del día, parece que le gusta el nuevo lugar. estuve en lo correcto al no permitirle que me manipulara con sus caprichos. es una abusiva la zamarra

los bomberos ya se encargaron de todo. tuve que hacer gala de todas mis dotes histriónicas para solucionar el problema. ufff, qué sería de la pobre necia sin mí, se muere. todo lo tengo que solucionar yo. me tuve que descolgar sobre esa ventana que se abre en cuanto le doy una pequeña patada y maullar a todo pulmón para que los vecinos llamaran a los bomberos. luego no me quedó de otra que rasguñar a ese buen mozo para que se vieran obligados a entrar a la casa para curarlo y así tuvieran la ocasión de oler lo que la ñata de mi ama no pudo. si no entraban para curarlo, de todas maneras iban a hacerlo en busca de la tarjeta de vacunas. siempre lo hacen. cada vez que rasguño a alguien, piden la tarjeta. ya sé que no debo rasguñar a nadie, hace tiempo que no lo hacía, pero esta vez tuve que poner en riesgo mi seguridad para evitar que ocurriera una desgracia y así salvar a mi ama que es una necia y no sabe agradecerme lo que hago por ella. ojalá que al bombero no se le infecte la herida. si eso pasa, me van a mandar a cuarentena y eso no me agrada. me ponen en una jaula, junto a unos animales horrorosos. en fin, qué para hacer. al menos ya podemos vivir tranquilas, sin riesgo de despertar en medio de las llamas. ya conozco todos los rincones. me gusta esta nueva vivienda, sobretodo porque ya no huele a gas… gracias a mí

gráficos: Marco Palacios

a matarla!

2010-12-13T06:40:00.001-08:00

pues a seguir matando a la bitch ésa de la pensadora decembrina!

hace años que escuché por primera vez esta fantástica interpretación del clásico “arrivederci roma” en la que no es precisamente el genial mario lanza quien destaca, sino la chiquilla que lo acompaña. al principio pensé que se trataba de un niño pero no tenía manera de saber quién era porque el disco no daba ningún tipo de información acerca de la pequeña cantante. En mis pesquisas encontré todo tipo de gente sabelotodo que ya casi me termina de convencer que se trataba de rita pavone; pero no, se trata de una niña a quien mario lanza se dice que la escuchó cantar circunstancialmente y la escogió para acompañarlo en el film “seven hills of rome”. su nombre es luisa de meo y al parecer no se dedicó a la música (para mi tristeza)

escúchenla, espero que les guste:

Arrivederci, Roma - Mario Lanza & Luisa Di Meo

ufff... diciembre

2010-12-08T08:04:00.000-08:00

y bueno, pues para qué digo que no, si sí: no me gusta diciembre. I’m bluuuuuuuuuuuuuueeee!!! y para evitar las ganas de patear a todo el que se me atraviesa, pues aquí les comparto una canción maravillosa de chico buarque con el incomparable milton nascimento. disfruten:

para los que gustan de escuchar las canciones en español, les recomiendo esta magnifica versión en la voz de nuestra meche, acompañada de julia zenko:

y siguiendo con el deseo de matar a la pensadora, no me desprendo de chico y ahí va esta joyita (nomás no se fijen en el paquete que se puso el chico éste). majadero, malogras el video, oeeee

dando gracias

2010-11-24T21:44:00.000-08:00

cada cuarto jueves de noviembre, en ee.uu. se celebra el día de acción de gracias. es una fiesta que si bien es cierto no es tan comercializada como la de navidad, (sorry comerciantes, no se acostumbra regalar en esta fecha) sí es la más importante del país. la gente se moviliza de un lugar a otro para reunirse con sus familiares y amigos a celebrar que hay que dar gracias ¿de qué? algunos no saben bien ni de qué pero sí saben que hay que reunirse a comer pavo, pastel de calabazas, camotes acaramelados, nueces de todos los tipos, choclos y todo lo que es usual en esta fiesta

en un principio pensé que se trataba de algo religioso pero me equivoqué. es el día en que se recuerda que los indígenas salvaron a los peregrinos de perecer de hambre en un lugar que no conocían y les llevaron pavos, nueces, calabazas, choclos y demás alimentos con qué saciar el hambre y sobrevivir. al año de este acontecimiento, los peregrinos ofrecieron una cena para agradecer la generosidad de las personas que tan noblemente les dieron la bienvenida en sus tierras, les brindaron el alimento y les enseñaron a sembrar los nuevos (para los recién llegados) vegetales

es muy interesante constatar que luego de celebrar tantas fechas como ésta, la gente siga comprando la idea del nativo malo, del blanco bueno y no se reflexione en que no puede existir una acción de gratitud en todo el sentido de la palabra si no se dice la verdad. y la verdad es que los peregrinos no solamente mordieron la mano de quienes les dieron de comer sino que dieron muerte a quienes les brindaron la vida

al final, ¿qué tenemos? a los dueños originales de estas tierras viviendo en reservaciones a donde los descendientes de los peregrinos los arrinconaron porque al defender sus tierras con la vida, se convirtieron en los enemigos del progreso

así es que celebrando a mi manera, me retiraré a reflexionar sobre lo mucho que debo dar gracias y me negaré rotundamente a comer pavo… es que comeré algunas cosas mejores que ese ave desabrido juas juas

y aquí vengo, dando gracias desde el fondo de mi corazón partíoooooooooo…

gracias padre, por un año más de vida

gracias madre por todo lo que me diste con ese amor tan inmenso y desinteresado que siempre me brindaste sin yo merecerlo; por tu vida, por tu sola presencia en mi andar de gitana y dizque ciudadana del mundo. gracias desde el fondo de mi corazón, en donde vivirás eternamente. te amo

gracias mamapacha, mi brindis primero va por ti

gracias a mis amigos todos, a los que me soportan a pesar de lo mucho que los jodo, a los que están y a los que ya se fueron llevándome la delantera

gracias a todos los que forman parte de mi vida real y virtual, por estar ahí, por aguantarme

gracias a este blog que me ayuda a vivir, que me hace reír, y al cabezón que me hace enojar cada semana con sus gráficos de la enana panzona que identifica a la necia que escribe necedades. gracias a todos los que me visitan y a los que comentan

gracias a juan acevedo por la clave de “el cuy” que me deja cada domingo a las doce, después de la misa, ah no, así va la canción oooops, rebobino y sigo: y que se ha convertido casi en una droga sin la cual no puedo vivir y me pone el cerebro a trabajar a mil por hora para sacar un texto en minutos que procuro hacer coincidir con unas viñetas que no me muestra ni a balas pero allá voy, fiel al castigo

gracias a orlando, sabine y carlos; a artopal y ximena; a oswaldo, patty, pepe, josé, sand, rafo, por supuesto también a servidor, mis amigos del cuy que se han convertido en personas muy queridas

gracias a mi any, mi gaucha querida que me acompaña de lejos y de cerca con su desbordante personalidad y sentido del humor que me levanta el ánimo en los días más grises. gracias también a nuestros compinches, mi omarcito y mi ebrio querido, quiero verlos más seguido

gracias a lizardo, que me divierte posteando sus poemas entre frases escondidas en su Blog de siquiatría en donde pretende rendir culto a la seriedad que su ciencia le impone pero solo consigue dar rienda suelta a su espíritu de aeda libre que a dios gracias no lo deja

gracias a mi necio que me censura los comentarios cuando se enoja conmigo ¡ampay, necio! ¡censurador eres! ¡palo contigo!

gracias a mi verdeburrito, a mi hígadoburrito y al fierro que siempre me soportan las necedades en sus respectivos blogs

gracias padre por mis sueños hechos realidad, por los que aun faltan concretarse y sé que conseguiré llevar a cabo, por toda la gente que me acompaña a caminar y por los que no me quieren, que no saben lo que se pierden jajajajajaja

para todos, un beso grande ¡muack!

gráficos: Marco Palacios

en la almudena

2010-11-13T11:50:00.000-08:00

si bien en cierto uno de nuestros deseos al llegar a cusco fue visitar la ciudadela de machupicchu, también lo es el hecho de que en nuestra corta estancia debíamos realizar algunas otras visitas turísticas y algunos recorridos de investigación para un libro que estamos escribiendo. todo eso lo hicimos a la volada o lo dejamos casi postergado para otro viaje porque al tomar el vuelo de lima a cusco, nos encontramos con una de mis mejores amigas que viajaba al mismo lugar, acompañada de sus dos hijos, al velorio y entierro de su suegra. su esposo, mi amigo keko, ya estaba allí, esperándolos

una vez instalados, pasamos el resto de la tarde bebiendo mates de coca y chacchando la hoja santa mientras corroborábamos algunas direcciones de lugares que debíamos visitar para nuestras pesquisas (claro que sin bajar del taxi, caminar en cusco el mismo día de haber llegado no es recomendable, créanme, lo sé por experiencia). en la noche, como es de entender, fuimos a acompañar a los amigos y tuvimos la oportunidad de presenciar un velorio cusqueño. como en la mayoría de los pueblos del interior del país, el velatorio se llevó a cabo en la casa de la finada y la familia se encargó de atender a las personas que acudieron a acompañarlos en ese momento de dolor. todos los asistentes se encontraban sentados en sillas que habían acomodado alrededor de los diferentes ambientes dispuestos para albergar a los que acudieran a velar a la difunta. el ataúd con el cuerpo se hallaba instalado al centro de la sala principal de la casa y los que llegaban se acercaban a rezar y luego se sentaban en silencio

de rato en rato, los miembros de la familia pasaban fuentes repletas de vasos con diferentes tipos de bebidas calientes. sírvanse mate de moras, de garbanzos, este es de guinda, -tiene traguito- nos advertían. me serví un vaso y aunque no sabía de qué era, me lo tomé (me salió uno con traguito). pocos segundos después, sentí una mano que me quitaba el vaso vacío y me ponía el suyo, lleno. volteé y observé al cabezón que me hacía señas de guardar silencio. pensé que no pudo beberse el mate y buscaba disimular. me bebí su mate también. deduje que no iba a servirse más, pero con sorpresa pude comprobar que seguía sirviéndose vasos de mate que luego no podía beber y me los ponía en la mano y yo continuaba bebiéndomelos porque me sentía mal al ver que esperaban que me lo tomara y me preguntaban si me gustó ése o si ya probé aquel. el cabezón apoyaba diciendo, no, ése todavía no probó, sírvanle. yo trataba de impedir que me sirvieran más y el odioso seguía pidiendo más para mí. cuando entendí que me había elegido de su puerquito para evitar el aburrimiento o quien sabe en venganza porque terminó asistiendo a un velorio cuando quizá deseaba ir a otro sitio, pedí uno para él, pero orgulloso sacó su vaso vacío y dijo, no, yo ya terminé el mío, gracias. las fuentes con vasos llenos de mate se repetían y ya no deseaba más. sentía que iba a terminar saliéndome por la nariz todo el mate que tomé y lamentaba tener que guardar la compostura cuando lo que deseaba era sacarle los ojos al culpable de mi situación. ya me las pagará un día. guardé un vaso con el líquido a medias en la mano y cuando pasaban las fuentes indicaba que aun tenía uno por beber y así, pasaron las horas y la gente que velaba empezó a irse a casa

al lado, mi amiga trataba de callar a su hijo que a viva voz le decía que tenía hambre, que quería que lo llevaran a algún restaurante a comer. ven, le decía mi amiga con rostro adusto, ven. y lógicamente, el niño ni tonto para acercarse porque sabía que le iba a caer un pellizcón de aquellos por hacer evidente que no le sirvieron nada de comer y que tenía hambre, como todos los desprevenidos (como nosotros) que acudieron sin cenar

al ver que todos se retiraban, también nosotros nos despedimos y nos fuimos al centro a buscar algo con qué que aliviar el hambre que traíamos. antes de marcharnos, nos dijeron que al día siguiente, a las 3 pm en la parroquia de la almudena, se llevaría a cabo la misa de cuerpo presente y que luego pasarían al entierro en el cementerio de la almudena, ubicado en el mismo lugar. yo apunté cuidadosamente y prometí acudir

al día siguiente, a la hora convenida, dejé que el resto hiciera con su tiempo lo que quisiera y sola me embarqué en un taxi y acudí al cementerio porque la parroquia se encontraba en el patio exterior del mismo. grande fue mi sorpresa al encontrar la parroquia completamente cerrada y en la iglesia del costado se hallaban despidiendo a otra persona fallecida. me acerqué a la entrada del cementerio y pregunté si sabían algo de la misa de la persona que yo buscaba y me dijeron que ese día no tenían nada programado para la parroquia, pero que la finada que yo buscaba aun no había llegado para su entierro, que esperara en el patio

así hice y me acomodé bajo la sombra de un árbol a esperar. pude ver que una camioneta se detenía en el centro del patio y unos hombres sacaban cajas de cerveza cusqueña y fuentes con emparedados que acomodaron en el suelo. ahí se quedaron. al poco rato salió una muchedumbre del cementerio acompañada de una banda de músicos que entonaba conocidas canciones andinas que –según me explicaron luego- eran las preferidas del difunto que acababan de enterrar. un grupo de personas vestidas de negro se pusieron en línea, cerca de los que esperaban con las cajas de cerveza y la comida. el resto, ordenadamente, pasaba abrazándolas, por lo que pude darme cuenta que eran los deudos. al final de la línea, los que acababan de dar las condolencias recibían su ración de cerveza y emparedados. todos con su cerveza y comida en mano, pasaban a acomodarse alrededor de los músicos, que seguían tocando ubicados a unos pocos metros de distancia del grupo. poco a poco, empezaban a cantar con ellos y luego algunos se animaron a bailar. se los veía alegres y tristes a la vez. algunos cantaban y entre las letras que no entendía porque cantaban en quechua, sentía que la voz se les quebraba y me preguntaba si la canción iba así o estaban llorando

de pronto, me cercioré que un grupo me miraba. conversaron entre ellos y se acercaron a invitarme a unirme a la tristeza de los deudos que recordaban a su pariente recién enterrado. decidí seguirlos y cerveza en mano también zapateé un poquito con ellos para acompañarlos en una pena que si bien lo expresaban de una manera totalmente nueva para mí, sentí en el fondo de mi corazón porque algunos bailaban y cantaban con el rostro surcado por las lágrimas. en ocasiones me cambiaban de pareja y terminé en medio de varias señoras que bailaban moviendo sus cabezas de lado a lado, cosa que yo imité también. en mi tierra, cuando los hombres se ponen a tomar licor en una fiesta y no cumplen con sacar a bailar a las damas, en señal de protesta las mujeres salimos a bailar entre nosotras indicando con este acto que no los necesitamos y lo llamamos “huarmi baile” y aunque sabía que ellas no estaban haciendo lo mismo, me sentí cómoda bailando entre estas mujeres que parecían cumplir un rito conmovedor al expresar su pena por quien se fue, bailando tristes las danzas que le gustaban al ser amado. después de interpretar algunos temas más, los músicos guardaron sus instrumentos y partieron. el resto se fue retirando también

al verme sola, volví bajo la sombra del árbol y seguí esperando a mis amigos. cuando vi que se aproximaba la banda de músicos del ejército (mi amigo es militar) deduje que el carro mortuorio con los restos de su mamá se acercaba y así fue. pocos minutos después, llegaron todos. al parecer, la misa de cuerpo presente se llevó a cabo en la parroquia de la urbanización en donde vivía la finada y de alguna manera, yo obtuve la información equivocada. me uní al grupo y me alineé detrás de mi amigo, que cargaba el ataúd junto a sus hermanos y sobrinos

el entierro fue igual de triste y desgarrador que todos los que presencié en mi vida y que solamente entendemos cuando se nos va un ser amado. al salir, pude presenciar la misma escena anterior: los deudos en línea, recibiendo el pésame de los asistentes y al final, los sobrinos de mi amigo distribuyendo cerveza y emparedados

pregunté por la banda de músicos y me contestaron que ya se habían ido. ah, me dije, no vamos a zapatear aquí. mi amiga, sus niños, algunas amistades y yo, nos retiramos a conversar bajo la sombra del mismo árbol en la que estuve antes y cuando vi que llegaba otra camioneta buscando sitio en dónde bajar sus cajas de cerveza y comida, comprendí que ya no demoraban en irse todos para dar espacio al siguiente grupo que ya salía del cementerio, cantando tristes y sollozantes al son de la música que entonaban unos hombres con mandolinas, trompetas y guitarras

gráficos: Marco Palacios

¿y ahora qué?

2010-10-31T10:46:00.000-07:00

… y ahora, vida mía… ¿qué me toca? ¿tenderme sobre el verde pasto a buscar tu bello y sereno rostro en las estrellas? ¿estarás en aquella fugaz que presurosa se escabulle de mis ojos dejando una brillante estela y un deseo por cumplir? o quien sabe en aquella grande y solitaria, que se destaca entre todas para no confundirla con las demás. tal vez tu faz se me antojará en esa pequeñita, que me hace guiños y tirita con insistencia… quién sabe… sólo sé que tu recuerdo me acompaña y aun en noches sin estrellas en donde buscarte estarás siempre conmigo. así, hasta el final

tocada por ángeles

2010-10-23T08:47:00.000-07:00

el traqueteo del bus que me transportaba de trujillo a cajamarca acabó por rendirme y aunque hice esfuerzos por proseguir despierta y no perderme el paisaje, mis párpados, cada vez más pesados, terminaron por cerrarse

no recuerdo cuánto tiempo estuve dormida. sólo sé que cuando me dormí, el pasillo del vehículo estaba vacío y todos los asientos ocupados. en sueños, sentí que varias manitos me tomaban fuertemente del brazo izquierdo y al abrir los ojos, incrédula, me encontré con los hermosos rostros de dos niñas y me pregunté si estaba en el cielo y si eran estas bellas criaturas, ángeles. acabé de despertar y pude ver que las niñas, asustadas, abrían tamaños ojos temiendo quizá que me enojaría con ellas por haberme interrumpido el sueño o porque ya me jalaban de los dos brazos en un intento desesperado por evitar caerse a medida que el ómnibus iba de un lado a otro por las curvas de los cerros o los desniveles del camino

no entendí por qué se hallaban en el pasillo. no deben estar ahí, les dije, vayan a sus asientos, se pueden caer. no tenemos asiento, me contestó tímida y cabizbaja una de ellas. instintivamente, me hice a un lado, haciéndoles un espacio para que se sentaran a mi lado pero al hacerlo, empujé a mi acompañante, quien retirando el largavista con que se hallaba absorto mirando por los ventanales, me interrogó con la mirada sobre lo que estaba pasando. le expliqué que las nenas no tenían asiento y que temía que se cayeran si proseguían paradas en el pasillo. la mirada de desprecio con que miró a las niñas, hizo que el corazón me diera un vuelco, y la forma en que bruscamente me retiró los brazos de las manos de las niñas, diciendo, no, que no te toquen, es el cólera, me desubicó totalmente y luego me llenó de vergüenza ajena de tal forma que no sabía cómo mirar a las pobres criaturas que ya sin el soporte de mis brazos, se quedaron sueltas en el pasillo, con el cuerpo bailando de un lado a otro

como pude, las jalé nuevamente hacia mi lado y mientras las sostenía con los brazos, les dije que íbamos a continuar así, que procuraran recostar el cuerpo en la parte del asiento que daba al pasillo y que se aferraran a mis brazos para no caer. así, proseguimos el viaje durante mucho rato, y conversando quedito, como en secreto, me contaron que vivían cerca, que iban a un pueblo que quedaba en el camino, antes de llegar a cajamarca, cuyo nombre no recuerdo, a casa de unos familiares

en determinado momento, una de ellas me preguntó si podían tomar del agua que tenía en una cantimplora y al voltearme para cogerla y convidarles del agua, vi que me la arrebataban con un no, es el cólera. otra vez el desconcierto, la vergüenza ajena y con un no le hagan caso, no se preocupen, en cuanto se detenga el bus en algún paradero, bajamos para comprarles agua o lo que quisieran, las contenté. ¿dulces? preguntaron al unísono las dos pequeñuelas. claro, les dije, lo que quieran

al producirse la parada anhelada, les dije que bajaran detrás de mí y cual la gallina con sus pollitos, las tres nos seguimos a paso seguro hasta llegar a la tienda en donde los ojitos de las nenas recorrían ansiosas los diferentes mostradores con las golosinas y gaseosas que los viajeros compraban a la volada, antes que el bus volviera a ponerse en marcha

¿galleta? ¿fanta? ¿chocolate? preguntaban saltando felices, buscando saber lo que podía comprarles. y yo, sí, sí, sí, les contestaba asintiendo con la cabeza mientras apuraba al tendero que fuera sacando lo que las niñas pedían. regresen cuando terminen sus gaseosas, -les pedí- luego de acomodarlas con sus bolsitas de golosinas en una banca fuera de la tienda, desde donde podría mirarlas desde la ventanilla del bus. al terminar la bebida, contentas, volvieron con las sobras de sus galletas y chocolates y se acomodaron nuevamente al borde de mi asiento y se cogieron de mis brazos. así, acurrucadas, nos dormimos juntas y soñé que dos ángeles me llevaban

en uno de los paraderos, se incorporaron y me dijeron que ahí se bajaban. las besé en la cabeza y las dejé partir. las seguí con la mirada y vi que ya fuera, saltaban para que pudiera verlas decirme adiós con las manitas. levanté la mano para corresponder y me volví a encontrar con aquel rostro ceñudo que me miraba con coraje y entonces, algo en mí, me dijo que aquello era en realidad el principio del final. volví el cuerpo de espaldas al ogro que me arruinaba el paisaje y poco a poco me dormí y volví a soñar que ángeles me transportaban y aun hoy cuando pienso en esos seres alados, les adjudico los bellos rostros de las niñas de los andes que una vez, en alguna parte del camino que une trujillo con cajamarca, me cogieron de los brazos para evitar que siguiera cayendo de la pendiente de la que me había lanzado

gráficos: Marco Palacios

la llama, mi aliada

2010-10-16T15:21:00.000-07:00

… y finalmente llegó el ansiado día. al fin conocería machupicchu, después de tantas veces en que traté de llegar y por circunstancias ajenas a mi voluntad, no lo conseguí

salimos de madrugada, acompañados de nuestra buena amiga tina, que después de ponernos en las manos los boletos de tren, de bus, de comida, de ingreso a la ciudadela inca y quién sabe qué tantas cosas más, nos embarcó en un taxi seguro que raudo nos acercó a la estación de tren, distante varios kilómetros de la ciudad. el viaje en tren fue maravilloso, la atención y el servicio, excelentes. viajamos extasiados de tanta belleza natural a nuestro alrededor. los vidrios de los ventanales que se encontraban hasta en el techo, nos permitieron disfrutar de la naturaleza en toda su expresión. pasamos las horas sin sentirlas hasta llegar a nuestro destino

al llegar a aguas calientes nos esperaban nuestros guías agitando banderitas color naranja y voceando nuestros nombres para dirigirnos hacia nuestro bus de acceso al santuario. Casi corriendo fuimos detrás de él, alcanzando a apuntar a la volada el nombre del restaurante en donde debíamos almorzar a nuestro regreso de machupicchu. al bajar del bus, el guía que nos llevaría al recorrido del lugar tan soñado, también nos esperaba agitando similares banderitas y voceando nuestros nombres. ya allá nos tocó esperar por otros turistas y cuando minutos después nos reunimos todos, salimos en un grupo de aproximadamente una docena de personas y echamos a andar detrás del guía tratando de no perdernos ni una sola de sus palabras y teniendo en cuenta sus consejos para lograr las mejores fotos del lugar

afortunadamente, nos aconsejaron llevar repelente de mosquitos y bloqueador solar porque quienes no tomaron las precauciones del caso pagaron cara su osadía, a pesar que sin ninguna mezquindad, compartimos alegremente con los que no tenían, para algunos los bálsamos llegaron demasiado tarde

a la primera oportunidad que tuve, le confié al guía que deseaba hacerle un obsequio a la mamapacha. comprensivo, el hombre me dijo que al llegar a la piedra del cuy, él me indicaría dónde hacerlo, un lugar santo en donde nuestra madre aceptaba ofrendas

horas después, llegamos al lugar indicado. el guía me indicó la piedra santa que simbolizaba al cuy, animal amado por la madre tierra y que en estado silvestre, vive en sus entrañas. mi alegría al ver la inmensa piedra que representaba al cuy, se convirtió en angustia al comprobar que al lugar no solamente llegó nuestro grupo sino que otros numerosos se acercaban, sin contar con los que ya estaban allí cuando arribamos. me abracé a lo que sería el pecho del cuy en la piedra para sentir la energía de los apus y desconsolada, pensaba que no iba a poder cumplir con mi promesa por la cantidad de curiosos que rodeaban el sitio. me acerqué al guía y le pregunté en dónde podría hacer mi ofrenda y él me señaló un lugar, completamente a la vista de todos y sentí que no iba a poder hacerlo

volví pensando qué hago madre, qué hago y así, volví a abrazarme a la piedra, y de improviso, a mi costado izquierdo vi la polvareda que levantaban los pasos seguros de una llama que bajaba de una explanada cercana. la seguí con la mirada y con estupor, comprobé que la gente iba detrás de ella, cámara en mano, dejándome a solas con la tierra, que se abría suavemente al contacto con mis dedos que ansiosos, cavaban un hoyo para darle a la mamapacha lo que su coquetería reclamaba: las joyas que primorosamente envolví en hojas de coca, sus joyas

mientras disfrutaba de aquella privacidad en medio de tanta gente, de ese momento tan mío con la madre tierra, escuchaba el jolgorio de los turistas, que reían, lanzaban exclamaciones de asombro, aplaudían ante un extraño espectáculo que luego, gracias a este video, pude enterarme de lo que pasaba a escasos metros de donde cumplí mi promesa a la mamapacha, que gustosa, me abría sus entrañas para recibir un homenaje a su coquetería

gracias hermana llama, mi aliada, por regalarme este momento inolvidable con mi madre, la tierra, llevándote lejos de mí, las miradas curiosas de personas que tal vez no hubieran entendido esta relación que algunos humanos tenemos con la madre naturaleza

gráficos: Marco Palacios

... es coqueta y le gustan las joyas...

2010-10-07T14:12:00.000-07:00

agosto es el mes de la mamapacha, la madre tierra. tenía temor de que no llegaríamos a cusco a tiempo para rendirle tributo. sin embargo, logramos llegar y participar de una ceremonia íntima de ofrenda a la madre que todo nos lo da, acompañando a la familia de mis amigos cusqueños, tina y wilbert, que dos años atrás, sin conocerme, me acogieron en sus vidas y me aceptaron en su entorno familiar

la persona que nos ayudó a hacer el pago se llama sebastián. los amigos cusqueños tuvieron que servir de traductores en todo momento porque no entendíamos nada de lo que decía en quechua. primero, consultó a las hojas de coca sobre si debíamos enterrar o quemar la ofrenda. las hojas santas respondieron que debíamos quemarla. procedimos entonces a organizar el tributo de comidas, bebidas, objetos de uso diario, cosas que los seres humanos precisamos para ser felices o en todo caso, vivir cómodos en esta vida. brindamos todos con mi vino favorito mientras rociábamos la ofrenda con pequeños chorritos del líquido según íbamos bebiendo. siendo que no fumo y me parece que hacerlo es completamente dañino para la salud, me sorprendió que sebastián nos sirviera cigarrillos para fumar con la madre tierra. pude ver la sonrisa de oreja a oreja de cierto cabezón que ahora pone como excusa para fumar que tiene que rendir homenaje a la madre tierra y con permiso, zuácate, saca su cigarrillo, y si protesto, me manda callar retándome a que lo contradiga, que a la mamapacha le gusta fumar y hay que darle gusto y que no me haga la loca, que yo también fumo, que me vio hacerlo y que a las pruebas se remite. ah, sebastián, tú me debes una. algún día te volveré a ver

pero aparte de la anécdota de la fumadita, sebastián nos confió algo muy interesante: nos dijo que la mamapacha es coqueta y que le gustan las joyas. por alguna razón, esas palabras se quedaron resonando en mi cerebro y mientras todos estábamos embelesados viendo cómo las lenguas de fuego consumían nuestra ofrenda, mentalmente le prometí a la madre naturaleza con los objetos de su preferencia al visitarla en machupicchu

cuando el fuego redujo a cenizas nuestro tributo y aun fumando nos despedimos agradeciendo a la tierra que nos soporta y nos acompaña al caminar, la frase aquella, “la madre es coqueta y le gustan las joyas” seguía repitiéndose en mi cerebro. subí a mi habitación y saqué las joyas que sin razón alguna llevé a cusco sabiendo que no las iba a usar. entendí que no me pertenecían, que su dueña las reclamaba y así, las envolví entre hojas de coca y con impaciencia me dediqué a esperar la llegada del amanecer en que mis pasos me llevaran al lugar indicado para cumplir mi promesa…

gráficos: Marco Palacios

una orden de siete, pleeeeease

2010-09-13T21:14:00.000-07:00

ya lo había visto antes mientras esperaba mi vuelo de conexión a lima. era un hombrecito interesante. pequeñito. si no fuera por los músculos fuertes y un andar que lo delataban como adulto, hubiera pensado que se trataba de un muchachito. al llegar a mi asiento en el avión, descubrí que estábamos en la misma fila y lo encontré cómodamente instalado en el asiento que daba al pasillo. yo debía ingresar al que daba a la ventanilla y lo obligué a pararse para darme paso. ya sentada, observé que de su camisa manga larga, se podía observar el yeso que cubría todo su brazo izquierdo, dejando a la vista únicamente unos pequeños deditos. me arrepentí de no haberle pedido que se mantuviera en su asiento al pasar al mío. too late

ya en pleno vuelo, observé que se había quitado los zapatos. ah no, si le apestan los pies, pido que me cambien, pensé. sus pies eran pequeñitos, pero los zapatos eran de tamaño regular; que raro, pensé. el pequeño hombrecito dormía plácidamente, acurrucado en su asiento. ay, -me dije- lo que me faltaba: ahora va a empezar a roncar. sin embargo, pasaba el tiempo y ningún olor incomodó mis fosas nasales y tampoco lo escuché roncar en momento alguno

cuando despertó, me dijo algo que no recuerdo, pero que me sirvió de pretexto para iniciar la conversación y decidí que no iba a dejar que callara en todo el vuelo. le pregunté por el motivo del yeso. me dijo que era jockey y que tuvo un accidente durante una competencia, su caballo tropezó, y al caer él a tierra, los dos que iban inmediatamente detrás, le pasaron por encima. uno me pisó la mano y el brazo. el otro me pisó en la espalda. me salvó el chaleco protector, me dijo. ayer me cambiaron el yeso que se podía quitar por momentos, agregó. éste es entero y no se puede abrir, me está empezando a dar comezón y no sé cómo rascarme por dentro. olvídalo, –le dije- te pusiste nervioso por el vuelo, conversa nomas, no pienses ni en el accidente ni en el escozor, todo está en tu mente. me hizo caso y durante todo el vuelo habló como un lorito, sin parar nada más que para comer

juro que no le pregunté y que no lo volveré a hacer, pero me dijo que calzaba 37 y que sus zapatos eran más grandes que sus pies y que le incomodaba el algodón que les puso para que no se salieran y por eso se los quitó. pero no huelen, me dijo. ya lo sabía. le dije que me sorprendía el uso de los algodones y me contestó que no encontró de su talla, compró la más cercana a la suya y tuvo que recurrir a ese artilugio para poder usarlos. durante el vuelo fue mostrándome fotos de sus diferentes participaciones en carreras de caballos, completamente mimetizado con el caballo, al punto de costarme esfuerzo reconocerlo sobre el lomo del noble bruto

a la hora de la comida, rechazó varios platos por no estar de acuerdo a su dieta, indicando que estaba “subido de peso” y no pude evitar compararme con su cuerpo fibroso y provisto de puro músculos; me sentí una vaca. fue un compañero de viaje realmente excelente

al llegar a lima, le dije, ¿viste? ya no te dio escozor. sonrió con su sonrisa de niño y me dijo, verdad, ¿no? lo vi tomar su equipaje usando una sola mano, lo puso en la carreta maletera y haciendo adiós con su mano sana, se despidió. qué lindo, me dije. come poco, no protesta por nada y encima no le apestan los pies ni ronca. ¿dónde se encargan este tipo de hombrecitos? yo quiero uno así para el lunes, otro similar para el martes, y así sucesivamente… ¿será posible meter a éste en mi maletín de mano y cargar con él a casa?... hum… ya se fue. too late. next time

gráficos: Marco Palacios

outch!

2010-08-19T23:44:00.000-07:00

ahí están todos esos cojudos, corriendo como locos detrás de mi ama. ella está que salta, corre de un lado a otro y no puede detenerse ni explicar lo que le pasa. me da pena. pero yo siempre le digo que la única que la ama, que la comprende y que le rinde honores, soy yo

si alguna vez me prestara alguna atención… pero no, no me hace caso. no me entiende y por eso es que le pasan cosas como éstas

estuvo acalorada dizque, que no quería comer en el comedor porque sentía que se asfixiaba y decidió salir a comer en el patio. no se da cuenta que cuando sale con su plato de comida y su copa de vino y se sienta a comer a la sombra del árbol, el resto piensa que se cree la gran cosa y que por eso los deja. o lo que es peor, que tal vez los está castigando, que algo hicieron mal y se quedan tristes. yo sé porque cuando ella sale y la veo comiendo muy oronda bajo el árbol o en ocasiones encaramada en una de sus ramas, (porque así piensa esconderse de todos y es cuando más atención llama), yo entro al comedor y al verme, la gente cree que ella viene detrás. me hacen mimos pensando que ella se acerca, pero a los minutos se dan cuenta que entré sola y me dicen, ah sherezada, a ti también te ha dejado a un lado, pobrecita, ven a comer con nosotros. no, ella no se da cuenta de esas cosas. es que es necia.

y por necia ahora está así, gritando como una loca porque se le ocurrió ponerse a mirar a la abeja que se le posó sobre el brazo. qué diseños tan maravillosos, decía. nunca antes me había fijado en esta obra de arte sobre el cuerpo de esta criatura. parece la obra de un experto en diseños de geometría, hecho con la perfección de un programa computarizado. así la alababa a la abeja. la dejaba que le recorriera el brazo, el dorso de la mano y ¡zas! en una de ésas, la condenada la picó

ya bajó y subió la pendiente de puro dolor. es que no es de las que lloran calladitas, escondidas en su cuarto, como haría cualquier otra persona en su lugar. no, ¡qué va! grita a voz en cuello, corre, sube, baja y el resto no sabe qué hacer porque no saben lo que le pasa y entonces se ponen a correr detrás de ella, preguntando a gritos qué pasa y ella a gritos dice que arde como si le hubieran puesto un tizón sobre la piel. pst, necia, nomás sácate ese aguijón, se te va a pasar todo de inmediato. ya se lo dije varias veces pero no me entiende. es que es necia. no entiende nada de nada. y ahora se tiró al riachuelo. y allá van los demás cojudos detrás, también a lanzarse al riachuelo. ay no, alguien debería decirles que no es carnaval, que ya salgan, que se van a resfriar, pero ahí están y lo peor es que nadie atina a quitarle el aguijón, ¿no les digo? son unos cojudos. todos. ninguno se salva

bah, ya me cansaron todos éstos. me voy a recostar. es que como mi ama es una exagerada, estoy segura que después va a seguir haciendo tanta bulla que no voy a poder dormir la siesta. hay que tenerle paciencia nomás

gráficos: Marco Palacios

I feel like a woman

2010-08-13T14:13:00.000-07:00

para bien o para mal, siempre he sido opinadora. así siempre he sido, soy y he de ser hasta que la parca me lleve. en el mundo de hombres en que siempre me he desenvuelto, han existido numerosas ocasiones en que se me trató de acallar con frases como “seguramente estás en tus días” “bueno, así se ponen las mujeres cuando están con síndrome pre menstrual” o en ocasiones en que las cosas han ido peores, “lo que hace la falta de hombre” en clara alusión de falta de sexo de quien se expresa con energía y hace valer sus derechos incluso levantando la voz y mandando ajos y cebollas. definitivamente, ese tipo de argumentos buscan el embarazo de la mujer que decide hablar y una vez que se ha mandado la broma de medio pelo, las mujeres usualmente deciden callarse porque proseguir equivale a ser objeto de burlas y camino fértil para bromas que persiguen la risa fácil de la galería

por lo general estas frases machistas provienen de hombres, pero sorpresivamente, en este mismo blog, en el post de los futboleros, entró una dama que ni siquiera tuvo la delicadeza de leer bien el texto y sin más, me lanzó el mismo vómito con la variante de dejar en duda si me catalogó de estar con el síndrome pre menstrual o tal vez pre menopáusica, lo que evidentemente empeora la cosa porque entonces mantenerse con vida para llegar a la edad en que ese cambio hormonal llega, sería también motivo de agresión para las mujeres. confieso que fue la primera y única vez que una persona de mi mismo género me hizo algo así. vale, hay que reconocer que existen mujeres mucho más machistas que los hombres, para nuestra desgracia. espero que un día evolucionen, a ellas también las quiero y les deseo lo mejor

pero a lo que iba: hace unos días, en el blog del maestro acevedo en donde por lo general colaboro los lunes con un texto que acompaña las viñetas del día, me salió un comentarista con una bromita de ésas, pidió disculpas por ello pero luego prosiguió y debido a que la cosa se estaba poniendo un tanto desagradable (aunque ya no participé) decidí que mejor pasábamos a discutir este tema en un post exclusivamente sobre los cambios hormonales que las mujeres experimentamos antes y durante los días de nuestra menstruación y que son motivo de las bromas que estamos mencionando

en primer lugar, quiero dejar en claro que toda esta situación es creada por el hecho de que las mujeres ovulamos. la madre naturaleza nos ha bendecido con la maravilla de dar cabida en nuestro vientre a la descendencia que perpetúa la especie humana sobre la tierra. atacar a una mujer por tener esa condición es sinceramente muy bajo y habla por sí solo de la catadura de quien pretende acallar la voz de una mujer para eliminar su opinión bajándole la moral indicando que sus hormonas están alteradas y que lo que dice no tiene peso por eso

si una mujer dice algo políticamente incorrecto o indica errores que deben ser corregidos o participa en una polémica en la que evidentemente está ganando, siempre sale algún machito listo para soltar la patochada de turno buscando eliminar su participación debido a la vergüenza que esto ocasiona a la mayoría de las mujeres. me pregunto, ¿vergüenza de qué podríamos sentir? ¿de ser mujeres? ¿de cumplir con lo que la naturaleza nos ha dado? pues sorry bola de pendejos, conmigo van a tener que buscar razones sólidas para poder quitarme de en medio porque jamás, escuchen bien, jamás me avergonzaré de ser mujer y de ovular y menstruar porque la madre naturaleza me ha hecho mujer y eso me gusta, en toda la extensión de la palabra

man! I feel like a woman! yeahhhhh!

gráficos: Marco Palacios

friaje

2010-07-31T22:44:00.000-07:00

todos los años, por estas temporadas de invierno, las noticias nos cachetean el alma informándonos sobre la cantidad de niños y ancianos muertos a causa de la inclemencia del clima en nuestras serranías

cada año también salen diciendo que las autoridades se tienen la culpa pero no se especifica qué medidas son las que se deben tomar para que estas autoridades cumplan con disminuir la tasa de mortandad entre los niños y ancianos durante la temporada de invierno. tampoco se sabe cuáles son los recursos con que cuentan para emprender esa labor, ni cuál es el fondo disponible ni si hay una forma de verificar si es que se invirtió ese dinero en ese fin durante el año o si se tomaron las debidas precauciones para evitar que la llegada del invierno sea también la llegada de tiempos crueles y mortandad para los más desprotegidos de nuestros hermanos de las serranías

otros que dicen que no es cierto, que el frío no mata, que en realidad lo que mata es la mala alimentación, la falta de recursos, la pobreza y el abandono en que se encuentran, por eso es que mueren durante la temporada de invierno. entonces, ¿en qué quedamos? si mueren a causa de un clima que las razones enumeradas les impiden enfrentar con éxito, pues sí es verdad que los mata. si david se enfrenta a goliat sin su honda, goliat lo mata y no podemos salir diciendo que él no lo mató sino la carencia de la honda. por las razones que fueran, el invierno los mata sin piedad y eso está pasando todos los años, y todos los años salen las mismas noticias sobre los cientos de muertos en nuestra serranía y otra vez volvemos a olvidarnos de ellos durante el resto del año hasta que vuelve el invierno y entonces otra vez publican las listas de los muertos y otra vez a echarle la culpa a las autoridades, que sí se la tienen, pero… ¿creemos acaso que estamos exentos de culpa simplemente porque no los matamos con nuestras propias manos? santo padre dios. somos la cagada más indiferente que existe sobre esta tierra

así como la carreta no avanza si tiene una rueda averiada, así tampoco avanza un país con parte de sus habitantes viviendo en la situación en que viven nuestros hermanos de las alejadas punas de la sierra

como ciudadanos, nos corresponde apoyar la labor, cualesquiera que ésta fuese, de las autoridades (si alguna está haciendo algo para superar este problema) o de personas comunes y corrientes que con un mínimo de sensibilidad social decidieran hacer algo para ayudar a nuestros hermanos que sufren las inclemencias del tiempo

a ver qué pasa, qué dicen los que saben o los que tienen alguna idea. tal vez entre todos podamos quizá no encontrar la solución pero al menos iniciar algo que luego nos lleve a ir disminuyendo la lista de niños y ancianos muertos a causa del invierno hasta llegar a cero

gente que nomás habla y no hace ni mierda ni ayuda ni nada, por favor abstenerse; malas vibras también. aquí necesitamos poner el hombro y no seguir jodiendo

*gracias andrés edery por permitirme usar tu dibujo en este post

fiestas patrias

2010-07-24T21:58:00.000-07:00

una amiga huancaína me habló tanto de su tierra que al aproximarse las vacaciones de fiestas patrias me animé a ir con ella a conocer huancayo

gallinazo no canta en puna dicen por ahí y vaya que el frío de la bella ciudad de huancayo me dejó completamente muerma y sorprendentemente callada, al punto que hasta ahora pienso que la adorable familia de mi amiga tiene la errónea idea de que soy una persona sumamente discreta y silenciosa

la noche de nuestra llegada, manifesté que sentía mucho frío, tanto que dudaba que las frazadas que me dieron fueran suficientes para calentarme. la mamá dijo que eso se iba a pasar después que tomáramos un baño de tina con agua caliente. sorprendida, miré a mi amiga porque ya había estado en el baño y no recordaba haber visto tina alguna y mucho menos que tuvieran therma para el agua caliente. la mamá dijo que nos iba a avisar para el baño y desapareció. al poco rato regresó y dijo que el baño estaba listo y armadas de shampú, lociones, toallas, pijamas, etc, mi amiga, su hermana menor y yo salimos detrás de la señora, que nos guió hasta la cocina que también servía de comedor

el cambio que la señora había logrado en el lugar era increíble, el vapor llenaba el lugar. la mesa y las sillas habían sido arrinconadas por un lado y tenía una tina enorme en medio de la habitación. sobre la estufa de leña, grandes ollas humeantes calentaban el agua con que nos bañaríamos. nos ordenó que nos quitáramos la ropa y que nos metiéramos en la tina. eso hicimos y la buena mujer nos iba echando agua en tanto que nosotras nos aseábamos sumergidas en agua jabonosa

al terminar el baño, mientras nos ayudábamos entre todas a secarnos el cabello, escuchamos unos ruidos fuera y la mamá de mi amiga abrió la puerta de la cocina que daba al patio y vio que unos chicos huían saltando la cerca trasera de la casa

las noches siguientes, el baño proseguió de la misma manera mientras afuera, el papá y los dos hermanos de mi amiga, cubiertos con ponchos y tiritando de frío, nos cuidaban de miradas indiscretas armados de palos amenazadores dando vueltas por el patio

la ciudad estaba llena de actividades por las fiestas patrias y lógicamente, mi amiga y yo fuimos a todas las que pudimos. pronto notamos que cada vez que salíamos nos seguían unos chicos que se escondían cuando volteábamos para mirarlos. creo que son los que nos espiaron la otra noche mientras nos bañábamos, le dije a mi amiga. sí, me dijo ella, viven cerca, creo que ellos fueron. en una oportunidad en que se acercaron lo suficiente como para sorprenderlos de tal manera que no alcanzaran a huir, nos pusimos de acuerdo para fingir que no los veíamos y a la cuenta de tres, volvimos sobre nuestros pasos corriendo y no les dimos tiempo para escapar

el que yo acorralé tenía el rostro más hermoso que yo hubiera visto hasta ese momento. confiesa, pillo, tú fuiste uno de los que nos espiaron la otra noche, le gritaba, mientras el pobre, rojo de vergüenza, negaba con la cabeza sin atinar a decir nada. mi amiga hacía lo mismo con el otro, quien también negaba las acusaciones. cuando nos cansamos de acusarlos y ellos de negarlo todo, los dejamos y emprendimos de nuevo el camino a la casa de mi amiga. volteamos a verlos y comprobamos que seguían detrás nuestro, aunque esta vez no se escondieron. nos hicimos las remolonas para caminar y ellos avanzaron unos pasos para alcanzarnos y compartimos el trecho que nos faltaba para llegar a la casa

los siguientes días de nuestra estancia, los chicos nos acompañaron a todos los lugares a los que fuimos y como yo era foránea, todo era nuevo para mí y el chico bonito me mostraba lugares de la zona con mucho entusiasmo. lo más impresionante de todos los lugares que visitamos fue una feria artesanal que se extendía a lo largo y ancho de una arteria de la ciudad que creo que tenía más de cuarenta cuadras, todas llenas de puestos artesanales. había tanta belleza en exhibición que yo quería todo a la vez. nunca volví a ver tanta maravilla hecha a mano junta. las chompas más hermosas y las frazadas más abrigadoras que alguna vez tuve, las compré en ese lugar

pero lo que más vívido se quedó en mis recuerdos fue el hermoso rostro sonrojado del chico que me seguía a cada paso en huancayo. cada vez que quería verlo encenderse de rojo, le preguntaba si era uno de los mirones y siempre lo negó con la cabeza

hum… como que quiero pasar fiestas patrias en huancayo nuevamente

perfecta 40

2010-07-12T13:15:00.000-07:00

la llegada del año escolar representa una época difícil para la mayoría de los padres de familia por el desembolso económico que deben realizar para comprar los útiles escolares, uniformes, cumplir con los pagos de matrícula, etc. para mí, siendo colegiala, el gasto no me preocupaba debido a que no era quien pagaba, pero definitivamente, la compra del uniforme escolar representó por mucho tiempo un dolor de cabeza increíble. o quizá no tanto el uniforme en sí pero una de las piezas que lo conformaban: los zapatos

en un país en que el número de calzado para damas es generalmente el 37, el mío era 40. no recuerdo desde cuándo empecé a usar esa talla de calzado, creo que desde que entré a la secundaria. cuando estaba en etapa de crecimiento, se notaba el tamaño; creo que los pies crecieron antes que el resto de mi cuerpo y era una cosa horrenda. el tema de mis pies era materia de burlas constantes y detestaba el cuento de la cenicienta porque cuando llegaba a la parte en que las hermanas se medían el dichoso zapatito de cristal, inmediatamente mis amigos comenzaban la jodienda explayándose en que debían llamarme para hacer el doble papel de las hermanas de cenicienta, porque para papel principal, con esas patas, jamás. cuando llegué a los 13 y todo el cuerpo se desarrolló y dejé de crecer, como que las cosas se normalizaron y el tamaño de mis pies dejó de preocuparme, salvo a la hora de hacer la compra de los zapatos reglamentarios del uniforme escolar, que eran negros, cerrados y con pasadores

cada vez que iba a comprar los zapatos, invariablemente me pasaban a sección hombres porque en las tallas femeninas no existía ese número. comprar mis zapatos rodeada de hombres, -jóvenes y viejos- que se reían al verme en el plan de medirme calzado masculino, me daba mucha vergüenza. Finalmente, para el último año de secundaria, logré que una tienda local me hiciera pedidos especiales y solucioné el problema; me trajeron el modelo de zapatos escolares que elegí en la talla correspondiente y de los zapatos de calle me traían el modelo que elegía y simplemente iba a recogerlos

con el tiempo, no sé si la gente de mi entorno se acostumbró a que yo fuera patona, o yo me acostumbré a que me hicieran bromas al respecto, pero el hecho es que ya no lo vi como problema y me olvidé del asunto. así hubiera seguido la vida si no fuera por un viaje que tuve que realizar a la calurosa ciudad de la tierra roja, pucallpa

pucallpa me pareció una ciudad que había crecido desmesuradamente sin dar oportunidad a sus gobernantes o arquitectos de realizar un diseño arquitectónico para la ciudad. todo era un caos, casuchas en medio de grandes palacetes, edificios alrededor de la nada, pistas de concreto que parecía que iban a ninguna parte, etc. confieso que me sorprendió, me la imaginaba diferente

pero lo que más me fastidió fue la falta de taxis para transportarme de un lugar a otro para realizar la serie de trámites que precisaba llevar a cabo. los lugareños me indicaron que habían lugares que alquilaban motocicletas, que tomara una para transportarme, pero como no sabía manejar moto, tuve que alquilarla con chofer incluído, que bien podía ser un atento y bien comportado joven un día, como un loco desesperado por dejarme caer en la pista el día siguiente

entre moto y moto, hubieron días en que tuve que caminar bajo el inclemente sol para poder trasladarme y debido a que las calles eran de cemento burdo, terminé haciendo añicos los tacos de mis zapatos y ya que no encontré de mi talla en las zapaterías, no pude comprarme otros. en el hotel me indicaron que tenían un zapatero que hacía muy buenas reparaciones y hasta allá fui con el motociclista del día y una bolsa con varios pares de zapatos

el zapatero me dijo que iba a cambiar las tapas de los tacos pero al darse cuenta que mi calzado era # 40 empezó a revisarlos detalladamente, abriendo los ojos desmedidamente, y exclamando “¡es un perfecto 40!” “¡un perfecto 40!” como es lógico, no entendía lo que el hombre quería decir, así es que le pregunté qué significaba eso. me contestó que en el pueblo habían algunas damas que calzaban el mismo número que yo, con la salvedad que los pies de las mencionadas debían ser talla 37 ó 38 pero debido a que éstos eran anchos se veían obligadas a usar tallas más grandes. me explicaba, -como un científico- mostrándome mis zapatos, que estos pies van dejando huella en el zapato y se les puede notar hasta dónde llega el largo del pie; que algunos nomás llegan a cubrir un 60% ó 75% del calzado pero que en mi caso, no se podía ver ese detalle porque mis pies cubrían el zapato de punta a punta, sin dejar las huellas que los de las demás damas dejaban. el hombre se explayaba en uno y otro detalle, exclamando de rato en rato, ¡es que usted es un perfecto 40! yo, sorprendida, simplemente atiné a preguntarle a qué hora regresaba a recoger mis zapatos. el hombre me dijo que a las dos horas iba a tener todas las tapas de los zapatos en su lugar

a las dos horas volví y el hombre no estaba. los muchachos que me atendieron me miraban los pies riendo disimuladamente, y me dijeron que regresara una hora después, que su papá había salido de urgencia, pero que ya regresaba

a la hora regresé y efectvamente, el zapatero estaba en su taller, pero tambien estaba un grupo numeroso de hombres que al parecer me esperaban porque al llegar, escuché que cuchicheaban, “es ella”, “es ella”. salió a mi encuentro el zapatero y me hizo pasar en medio de silbas, exclamaciones de todo tipo como, ¡atashay, una hembra # 40!, ¡qué bruta, om! ¡pero de lejos ni se le nota! ¡número 40! ¡cómo debe patear esa bruta! y cosas por el estilo

al regresar al hotel, la novedad era que todos sabían que yo era la perfecta 40; en la cafetería igual, a todo lugar a donde fuera, la noticia era que yo era la perfecta 40. lo más gracioso fue que al día siguiente acudí a una fiesta con juaneco y su combo ¡y me saludaron pidiendo que mostrara los pies! cosa que hice muerta de risa y sin poder creer lo que me estaba pasando. el chico que me invitó “para ir parejos a la fiesta” (es decir, para ser su pareja de la noche) me empezó a mirar medio raro, cómo ya pues, me decía, ¿taaaan grande es tu pata ya vuelta? y al poco rato no lo volví a ver, lo cual fue una bendición porque en su lugar quedaron los que querían bailar con la patona

disfruté mi momento de popularidad pero me cansé de andar mostrando mis pies a cada rato y consideré que ya era mucho roche y me fui a los pocos días sin concluir los trámites que debía realizar… por mis pies

gráficos: Marco Palacios

los que saben de la vida

2010-06-27T19:21:00.000-07:00

bueeeeeee… pues ya que en el anterior post me mandé a garrotazos contra los que postearon despotricando de los que no sabemos (ni queremos saber) nada del fútbol, ahora les traigo un video acerca de los que se supone saben mucho de fútbol y por lo tanto –si creemos a los blogeros parafraseadores- saben de la vida: las barras bravas

y no me crean vengativa o masturbadora mental para andar dale que dale sobando con el mismo tema, en realidad me llega a la punta del pie lo que piensen los futboleros acerca de los no futboleros. la razón para traerles este video, inspirado en el cuento “barrunto” del autor peruano juan josé sandoval, es que el director del mismo (por el cual ganó el premio de la primera edición de la noche de los cortos del 2004 como el mejor corto de ficción peruano), Mauricio Franco Tosso, acaba de ganar un prestigioso premio internacional con su película “El segundo amanecer de la ceguera“. desde aquí, nuestras felicitaciones por el premio y que sigan los éxitos

entonces, sin más preámbulos, aquí están unos patas que saben de fútbol, vean el video, muy bien logrado a pesar de la falta de presupuesto. bravo chicos, así se avanza. ojo, el cuento original difiere de esta versión audio visual en el final, no les enlazo al cuento porque no dispongo del enlace y no puedo ofrecer algunos libros de obsequio a los atentos lectores de este prestigioso blog, ejem, ejem, porque todos los ejemplares están agotados, ni el propio autor tiene uno de muestra

barrunto

ah, feliz día del padre para todos los padres que entran por aquí. más vale tarde que nunca, no tuve tiempo para dedicarles un post, es que ya mi viejo se me fue y esta celebración me vale gorro. que la hayan pasado bien

futboleros

2010-06-21T18:36:00.000-07:00

siempre he vivido rodeada de gente que adora el fútbol, unos para practicarlo, otros simplemente para presenciarlo como aficionados (mi padre fue dirigente de un club de fútbol casi toda su vida pero nunca lo vi jugando). de tanto estar rodeada de jugadores y aficionados, creo que lo normal sería que a mí también me gustara pero la verdad es que nunca logré entender del todo lo que pasa en un partido de fútbol. sí sé que se requieren diez jugadores corriendo de un lado y otros diez del otro, que el onceavo se encuentra al frente del arco porque debe tratar de impedir que un jugador contrario logre meter la pelota en su portería, -lo cual significa gol- que hay un árbitro cerciorándose que no se pateen en las canillas, que se cabeceen, o que haya alguno por ahí queriendo aprovechar el pánico para besar a sus compañeros de partido, aunque hay por ahí algunos árbitros medio raros (de todo hay en las viñas del señor). el resto escapa a mi entendimiento. nunca logré descifrar lo que pasa en una cancha a pesar de haberme pasado mucho tiempo acudiendo a los estadios acompañando a mis amigos y por no pasarla sola cuando todos se ponían en marcha para ver algún partido. por lo general terminaba caminando alrededor, disfrutando del espectáculo paralelo que se puede presenciar en las gradas, con los hinchas, con la manera de vivir su fanatismo deportivo, que merece tema aparte

me encanta que mis amigos futboleros se reúnan en mi casa para ver el partido mientras los que no compartimos el gusto nos hacemos cargo de la barbacoa, cocinamos, tomamos vino, conversamos sobre otras cosas o vemos alguna película en otro lado de la casa. de rato en rato departimos con los que salen del salón de la tv para agarrar algo de comida o bebida y luego regresan de inmediato a seguir el partido. al final, se reúnen con nosotros y nos cuentan cómo estuvo la cosa, fingimos un interés que no sentimos y luego pasamos a otro tema. la sangre no llega al río y todos felices

entiendo que mucha gente guste del fútbol y que ver el mundial sea definitivamente algo primordial debido a que los mejores equipos del mundo se dan cita en un mismo lugar para disputar el título de los mejores del mundo en este deporte. se entiende y se estimula incluso por aquello de “mente sana en cuerpo sano” y queremos que los niños (y los adultos) se aficionen a un deporte (no necesariamente éste, puede ser otro) para entretener las horas libres y ejercitarse un poco en estas épocas en que la obesidad es un cuco que extiende sus garras a través de la pantalla de la computadora, la tv, los video juegos y demás cosas que nos trajo el siglo xxi y que hace que los campos deportivos se encuentren vacíos la mayor parte del tiempo

lo que no logro entender es por qué los señores futboleros tienen que salir a defender su afición a este deporte insultando a quienes no compartimos sus mismos gustos. los blogs de aficionados (la mayoría con una panza que denuncia a leguas que les hace mucha falta practicar a la pelota) no se contentan con pregonar a los cuatro vientos que están dedicados en cuerpo y alma a seguir de cerca los pormenores del mundial sino que se las agarran contra los que no compartimos su gusto y nos dan con palo por ser tan diferentes. los hay desde quien parafrasea a otros que dijeron que quien no sabe de fútbol, no sabe de la vida o que los dejemos ver su puto mundial en paz hasta quien rebota a los parafraseadores, pasando por quien nos llama pobres diablos porque dizque no hacemos como él, que deja a su familia, a su trabajo relegados a segundo plano mientras se encuentra viviendo la fiebre del mundial ¿…?

Para verlo más grande

a todos estos carajitos, encantos de mi corazón, boquitas de caramelo, desde acá les mando un pitazo de vuvuzela africana para decirles que son los ciudadanos más amados por los gobernantes corruptos que aprovecharán el estado de estupidez que andan viviendo por el fútbol para seguir sueltos en plaza haciendo lo que se les pegue la gana. sigan su mundial a plenitud, lloren, rían, disfruten todo lo que quieran pero por favor, a los que no compartimos el gusto por el fútbol… ¡no nos jodan!

gráficos: Marco Palacios

toreadora de toreros

2010-06-10T00:37:00.000-07:00

¡señoras y señores! ¡aquí está, mabel, la vaquita toreadora de toreros! ¡ya lo saben toreros, ahora los toros tienen una vaquita que los defiende! ¡esa vaquita es de las mías! y como los toreros-buenos-para-nada-sadomasoquistas que son, terminan enamorados de la vaquita después que ésta los surte como a entenados, ay toreros, ya déjense de vainas y hagan algo por la vida, algo bueno digo, que bastante mal ya han ocasionado. ah, y agradezcan que por acá somos pacifistas, por eso no los matamos, los dejamos fuera de combate nomás

ahí les va, juan y oswaldo, como no pude convencer al cabezón que los pusiera echados, pataleando y conmigo sentada encima, al menos los pusieron de espectadores pero aprobando que la vaquita defienda a su torito, así es que ya quedaron mal con sus taurinos amigos, qué bueno, para que se les quite. no pueden decir que aman a los animales y aprobar (oswaldo) o hacerse el loco, sí, pero no, (juan) ante el descomunal maltrato a estos animales que nos brindan su cuerpo para mantenernos con vida. si van a ser sacrificados, que lo sean para brindar vida al ser humano, pero no de esta manera, no hay derecho

ah, y a los de las ferias taurinas, no jodan, paguen impuestos bola de abusivos, se dedican a una labor que tortura animales y nos brinda un espectáculo que nos denigra como seres humanos y… ¡encima no pagan impuestos! ¡qué tal raza! ¡a pagar se ha dicho!

gráficos: Marco Palacios

ave fénix

2010-06-07T01:30:00.000-07:00

la historia del ave fénix siempre llamó poderosamente mi atención. no creo que haya existido. pienso que es uno de esos animales de las mitologías que, -al igual que el perro de las tres cabezas, el unicornio, los dragones y otros más que llegaron de regreso de la mano del mago harry potter a poblar la mente de los chicos- solamente existe en los libros de cuentos extraordinarios que en su momento llenaron mi cabecita loca hasta el punto que mi padre andaba con cuidado en casa, no vaya a ser que pisara a los habitantes de lilliput y le venía el apanado

si a determinada edad (dizque a los quinientos) el pájaro aquel se prendía en voraz y violento incendio, y después de la extinción de la llama renacía de entre sus cenizas, entonces, ¿cómo así es que no sigue vivo? a menos que existiera algún otro motivo de atención del cuerpo del ave, algo que lo hiciera atractivo para ciertas personas y por eso acabaron con el pobre. por ahí dicen que sus lágrimas tenías propiedades curativas, ¡ay mi dios! si se supone que nomás lo veían cuando se iba a incendiar en un templo, aunque otros dicen que al cumplir la edad, ponía un huevo, lo empollaba tres días, después prendía el fuego y en el huevo se desarrollaba una larva que se convertía en otra ave, ¿de dónde iban a sacar sus lágrimas? tal vez ese único huevo que ponía a la vejez, viruelas, tenía ciertos poderes y si alguien se lo llevó, pues ya acabó con toda la generación futura; quien sabe sus plumas, -que los dibujos los presentan rojos como el fuego- y acabaron con el pobre luciendo como gallina pelada, ah, no sé. lo único que sé es que según los libros de cuentos fantásticos, renacía de sus cenizas y sin embargo… se mueve, jeje mentira, y sin embargo ya no habita entre nosotros, se extinguió o lo que es más realista pensar, no existió más que en la mente de algún cuenta-cuentos de la antigüedad y el resto se lo creyó

otra particularidad del ave dice que fue la de vivir del rocío, de no alimentarse de absolutamente nada y yo digo, claro, si nunca existió, ¡cómo iba a alimentarse? por eso es que nadie pudo decir que lo vio comiendo o bebiendo algo

como símbolo de compasión y respeto hacia el medio ambiente hasta el grado de no probar bocado ni bebida alguna; de inmortalidad, de renacer de nuestras cenizas, es decir, recuperarse de tiempos de enfermedad, pobreza, limitaciones, y volver a vivir, el ave fénix es maravilloso. es lo que anhelamos todos. todos queremos ser como el ave fénix, todos queremos renacer de nuestras pequeñeces humanas, volver a empezar una nueva vida. creo que por eso sigue y seguirá siempre vivo el ave fénix en la imaginación del ser humano

como simple mortal que soy, me he encendido en fuego infinidad de veces sin llegar a quedar reducida a cenizas, afortunadamente, por eso es que todavía sigo vivita y coleando… es que el extinguidor de mis incendios llegó siempre a tiempo para apagar las llamas. más me vale que así siga la vaina porque como no soy el ave fénix, de llegar a cenizas, ahí se acaba esta necia porque de mis cenizas ya no renaceré, peor después que las rieguen sobre el mágico, sangriento, maravilloso, incomparable lugar sobre la que moraré desperdigada un día, bien extinguidita

gráficos: Marco Palacios

chateando

2010-06-03T09:51:00.000-07:00

la cutula

2010-05-30T17:48:00.000-07:00

recuerdo mucho la mención de “mujer pecadora” que escuché decir en susurros a varias señoras en cierta ciudad del interior del país que visité con mis padres cuando era pequeña. volteé para saber cómo es que lucía una “mujer pecadora” y me encontré con una diminuta mujer con pinta de caricatura que cruzaba la calle con sus pasitos menudos, vestida con un vestido floreado y unas botas negras de charol (o al menos lo parecía) que me hizo pensar que la pobre debía de tener los pies sudados porque hacía calor. ah, me dije, eso es una mujer pecadora, qué chiquita, creo que yo era más alta que ella y me pareció que el concepto que tenía de esa definición le quedaba muy grande a la mujercita aquella

mi desconcierto aumentó en la noche cuando tomamos un taxi para transportarnos al hotel donde estábamos alojados. el taxista resultó ser el comisario del lugar y en medio del trayecto detuvo el carro en seco y sacando un palo de la maletera procedió a aporrear a unos tipos que hacían cola frente a una destartalada vivienda cargando bolsitas de lo que luego supe, eran comestibles. los hombres empezaron a correr de un lado a otro, procurando que no les cayera el palo encima. una vez que deshizo la cola y se percató que se habían ido todos, regresó al carro, pidiendo disculpas y explicando que esos forajidos estaban ahí haciendo cola para entrar a pecar con esa mala mujer a la que apodaban “la cutula” y que para hacerlo, robaban los comestibles de sus respectivas casas para dejárselos a ella. mi pobre madre en vano trataba de taparme las orejas cubriéndolas con sus manos y apretándome el rostro contra su cuerpo para no oír ni ver el lamentable espectáculo que había montado aquel comisario metido a taxista que enojado y a gritos seguía lanzando improperios a la tal cutula y a los hombres aquellos, que según juraba, estaban por ahí nomás, pero que no se atrevieran a regresar, prosiguió, sacando la cabeza de la ventana, porque en cuanto dejara a estos pasajeros iba a volver para llevarse a la comisaría a todo el que encontrara alrededor

como es lógico, todo esto estimuló mi curiosidad y al día siguiente mencioné lo que pasó a los niños que coincidieron conmigo en una excursión que teníamos pactada con el guía turístico que se encargó de nuestro recorrido. todos habían escuchado mencionar el tema de la mala mujer porque casualmente, también estuvieron presentes cuando yo la vi. corroboraron lo que yo había escuchado sobre los comestibles y adicionaron que así era la cosa, que ella permitía que los hombres pecaran con ella a cambio de un pedazo de chancaca, un cuarto de kilo de arroz, de frijoles, azúcar, etc.

todo esto se quedó muy vívido en mi memoria y cuando años después escuché un concepto totalmente novedoso de la palabra pecado (“pecado es el sueldo mínimo”) fue cuando pude procesar toda esta situación y el recuerdo de la mujercita cruzando la calle y los hombres que pacientemente esperaban su turno con sus bolsitas en la mano frente a su casa, me dieron una especie de lástima y vergüenza ajena que aun me causa rabia. qué tal necesidad puede ser ésa que obligó a esa pobre mujer a vender su cuerpo a cambio de un poco de comida. tanta habrá sido su miseria que a cambio de esos mendrugos se resignó a ser maldecida en un pueblo chico en el que no podía salir a la calle sin ser señalada como la causa de los pecados de los hombres de aquel lugar

brindo con mi mojito y sueño despierta con un mundo en donde el concepto de pecado no nos brinde el derecho de maldecir a gente como esta mujer sino a pensar que si hay pecado en ella, más lo es permitir que existan situaciones como éstas a causa de la pobreza

gráficos: Marco Palacios

artículo publicado antes en el Blog El Cuy de Juan Acevedo

subasta

2010-05-27T22:52:00.000-07:00

hum… parece ser que en todas partes se cuecen habas. a este pobre chinito su propio padre lo encadenó a un poste y lo ofreció al mejor postor en plena calle porque al infeliz no se le ocurrió mejor idea para deshacerse del pobre

el anuncio indicaba sus aptitudes para el trabajo y que podía comer poco, ay padre del cielo, y nosotros pensábamos que nomas en perulandia sucedían casos atroces, pues no, algunos hasta nos ganan

¿sueño o realidad?

2010-05-27T21:02:00.000-07:00

me soltó la mano junto a la escalera y señalando hacia la luz que provenía de arriba, me dijo, “No, yo me quedo. Ahora te toca continuar sola” y con la seguridad de quienes saben que se volverán a ver a los pocos minutos, nos despedimos y empecé a subir. mientras subía los peldaños que me alejaban de mi amigo, escuchaba más y más claramente la dulce voz de mi madre que sollozante me llamaba por mi nombre. Cuando al fin llegué a lo alto, desperté y encontré a mi adoraba madre abrazada a mi pecho, llamándome

mientras yo vagaba durante días por todas las constelaciones de la mano de mi mejor amigo, mi madre lloraba ante la cáscara vacía que tenía sobre la cama sin resignarse a que su hija se fuera del todo. me tomó mucho tiempo reaccionar y asimilar cuál era la realidad y cuál el sueño. si aceptaba la realidad, tendría que reconocer que mi mejor amigo había muerto y que ya nunca lo volvería a ver. entonces, secretamente, quería dormir para volver a soñar que estábamos juntos, con la promesa de no subir aquella escalera si él no me acompañaba a caminarla. pero dormía y siempre despertaba sin que el sueño volviera a repetirse

cuando al pasar del tiempo acepté que la realidad era que yo estaba aquí, entre los vivos, y mi mejor amigo estaba muerto, como me comunicaron por teléfono, como me confirmó mi madre y como decían las noticias que me trajeron con la foto de su rostro siempre sonriente en primera plana y que se había ido para nunca más volver, me encerré en mi dormitorio y dejé que el torrente de lágrimas se desbordara liberándome de aquel desconcierto, de aquel dolor indescriptible que no podía paliar ningún medicamento

muchas veces me he sentido así cuando la realidad me muestra que algunos sueños, como dice el poeta, sueños son y así se quedarán. me siento desconcertada y me aferro a mis sueños porque sin ellos nada soy. soñar no cuesta nada, necia, me digo, éste no se podrá realizar ahora, pero tal vez mañana; por ahora sigamos caminando el camino que la realidad nos ha trazado, pero… quien sabe por ahí el sueño pueda volverse realidad y habrá que cantar albricias

gráficos: Marco Palacios

artículo publicado antes en el Blog El Cuy de Juan Acevedo

gata sin botas

2010-05-18T11:46:00.000-07:00

sherezada es mi gata. es perezosa. se arrecochina en la parte del sofá que he designado para ella y en donde puse una frazada en la que bordé su nombre. ahí puede recostar su blanquinegra felinidad durmiendo a pierna suelta por varias horas. de ese lugar sólo se mueve para comer y acudir a su caja a hacer sus necesidades o para ir a recostarse junto a la ventana, en donde usualmente se mantiene despierta, atenta a lo que sucede fuera. su vida por lo general transcurre así, salvo dos excepciones, cuando entra en temporada de celo y ay, cuando decide salir de cacería. cuando esto ocurre, pone a todo el vecindario en alerta y a todos los miembros de mi familia en un estado de expectativa tal que parecemos un equipo de emergencias, todos listos para saltar al menor imprevisto y pendientes de la gata. no opino por los demás, pero en mi caso, cuando voy al cine busco comedias. la adrenalina que sherezada hace que me recorra el cuerpo cada vez que decide salir de su monotonía, es suficiente. las películas de terror o suspenso, son para aquellos que precisan de algo externo que les proporcione esas sensaciones. creo que debería prestarles a mi gata de vez en cuando para que sepan lo que se siente en vivo y en directo

cada cierto tiempo, a mi gata se le da por caminar despacio por la casa, cual modelo de pasarela que calcula sus largos pasos para seducir a un galán invisible y se pega al cristiano más cercano levantando la cola y metiéndola entre las piernas de la sorprendida víctima de su efusividad. mira fijamente, parpadea maullando suavemente y prosigue caminando así, sensualmente, volteando para cerciorarse que la estamos contemplando. cuando se percata que la ignoramos, regresa, repite su actuación y tenemos que mirarla hasta que regresa a su sitio porque sino, se vuelve impertinente, sus maúllos se tornan insoportables y sus idas y venidas entre las piernas de quien esté a su alcance se tornan realmente molestas. esa actitud la tenemos intrínsecamente relacionada con la aparición de innumerables galanes brindándole serenatas interminables a la luz de la luna. esas temporadas son de noches de desvelo y días de andar como zombies en el trabajo a causa de las malas noches, en que todo puede pasar

los pretendientes de sherezada se amontonan frente a la casa, sobre el techo y alrededor del patio, aunque algunos han llegado a entrar a la casa quién sabe por dónde. al principio nos aconsejaron encerrar a la gata para evitar las desgracias que empezamos a presenciar desde que dejó de ser gatita y se convirtió en gata, pero no dio resultado porque afuera los gatos igual se mataban entre ellos y sherezada nos volvía locos con el sonido de sus lastimeros maullidos que resonaban por la casa con un eco que nos ponía la piel de gallina. optamos por seguir el consejo del veterinario que nos dijo que lo mejor era dejar que la gata nos enseñara el camino y hacia la puerta nos condujo la susodicha pidiéndonos con sus ojos llorosos que la dejáramos en libertad

los vecinos con gatos también optaron por dejar en libertad a los suyos en esos días porque les pasaba lo mismo que a nosotros y dentro o afuera de sus casas los gatos salían lastimados, o lo que es peor, algunos se desesperaban tanto al escuchar a mi gata que llegaron a herir a los que trataron de impedir que salieran en búsqueda de sherezada. según ellos, sus gatos no reaccionan así con otras gatas, que nomás con la mía pasan esas desgracias, que debería deshacerme de mi gata, que es una calamidad, una maldición y yo contesto que los que deben deshacerse de sus gatos son ellos y que si no quieren tener problemas, que no vuelvan a comprar más gatos con la plata que les pago cada vez que llegan en comitiva, gritando y rasgándose las vestiduras mostrándome los cuerpos inertes de los pobres mininos que supuestamente mi gata mata en feroz y desigual pelea

sobre el particular, tengo mis dudas. mi gata mata, es verdad, pero no gatos. o cuando menos, puedo jurar que hasta la fecha, mi gata ha matado solamente un gato y fue en legítima defensa. las espuelas del pene de aquel gato la desgarraron por dentro de tal manera que mi gata se aseguró que ése fuera el último polvo que el pendejo se tiraba en todas sus siete vidas. me consta porque la pobre llegó casi moribunda, escurriendo sangre por debajo pero arrastrando el cuerpo exánime del gato hasta mis pies para luego caer ella también al costado. pensé que estaba muerta, pero no. el veterinario la operó, la cuidamos mucho y a las dos semanas pudo caminar de nuevo. fue su primera vez y me imagino que después aprendió a no salir tan lastimada o los gatos ya saben el riesgo que corren con mi felina y se cuidan de no lastimarla mucho, (porque es imposible que salga sin heridas) pero el caso es que siempre regresa vivita y coleando de sus interminables jornadas sexuales

las otras ocasiones en que mi gata sale de su modorra y desaparece de la casa por horas es cuando sale de cacería. ya he logrado calcular el tiempo en que le entran las ganas de hacerlo porque días antes se le da por hacer algo que al principio me parecía muy gracioso porque daba la impresión de estar limándose las uñas, pero no, la condenada se afila las garras preparándose para el gran día y tengo que detectarla a tiempo porque si no le acerco algo con qué hacerlo me destruye los muebles y las alfombras en ese afán. finalmente, llega el día en que no la encuentro al salir de mi dormitorio y entonces toda la casa entra en señal de alerta porque ya sabemos para qué está fuera; paso la voz a todos los que puedo para evitar ver su regreso, o lo que realmente me crispan los nervios, que logre encontrarme alucinándose sabueso cuando la realidad es que es una gata caraja que me tiene harta con sus arranques de exhibicionismo de cazadora. ¿es que no se da cuenta que no es una leona? me canso de restregarle su realidad en la cara bigotuda que se maneja diciéndole que es una gata, un felino domesticado, una ociosa extravagante que come la comida en su plato, toma el agua en su taza y caga en su propio baño, ¿qué manías son esas de salir de cacería, o lo que es peor, regresar a mostrarme sus piezas de caza? ¿qué se cree? ya le dije hasta el cansancio que el cuento del gato con botas con que la arrullaba cuando era nena es literatura, que el gato aquel no existió en realidad y que en todo caso, yo no soy ningún adefesio que precisa que su gata salga a cazar animales para poder pretender la mano de príncipe alguno al que se debe cautivar con los trofeos de caza que me lleva. eres una gata sin botas, sherezada, no jodas, madura y olvídate ya de tu héroe de infancia

la bendita mata por gusto. lo hace por maldad. ni siquiera se come lo que caza porque a la hora de hacerlo prefiere otras cosas y encima de todo es una sibarita que le hace ascos a la comida que no le gusta con pana y elegancia, sacando la lengua, devolviendo la comida al plato y retirándolo de su lado con un movimiento rápido de las patas delanteras para luego alejarse con aires de ofendida. hay días en que le ofrezco distintos manjares para ver si alguno de ellos finalmente le agrada, sin lograr que siquiera me mire de lo disgustada que se la ve, empujando el plato y haciendo pucheros. la última vez que me hizo esos desplantes con la comida le dije que está bien, que se muera de hambre pues, que cuando estire la pata la voy a enterrar en el patio junto al perro. creo que eso no le agradó. enterró la cabeza debajo de su cuerpo enrollado en círculo y al rato bajó a comer lo que le puse en el plato

cuando sherezada regresa de sus faenas de caza, me trae a dejar a sus víctimas a los pies, o a la puerta del dormitorio, observando desafiante el efecto devastador que logra en mi estado de ánimo y esperando creo que la felicite por sus logros pero lo único que consigue es enfermarme con sus apariciones. en casa ya todos conocen sus costumbres y todos están pendientes de su llegada para arrebatarle sus trofeos antes que me los presente. pero es lista. cuando ve que hay moros en la costa, esconde lo que trae y llega sin nada. entonces es peor porque durante la noche, cuando todos duermen, va por lo que ha dejado a buen recaudo y los coloca frente a la puerta de mi dormitorio haciendo que me tropiece con ellos a la mañana siguiente. mi mamá la corre a escobazos pero en ocasiones ni así consigue moverla de su sitio, aguanta estoica y sigue mirándome, como diciéndome, aquí está lo que te traje, di algo pedazo de estúpida en vez de llorar y gritar y quítame esta loca de encima que no sé ni por qué me pega

en algunas ocasiones me ha traído topos, pajaritos, cuyes, pollos, conejos que la doblan en tamaño y que se nota que no son silvestres. pienso que invade casas ajenas y se trae a las mascotas de otras personas. cada cierto tiempo, algunos vecinos se acercan a preguntar si tal vez la gata ha llevado a sus animales de trofeo porque no los encuentran y muchas veces tengo que reconocer que sí, que ella los mató, pero a pesar que pago por ellos, no admito que es verdad, ametrallo a sus desconcertados dueños con preguntas que no pueden responder, ¿quién dijo eso? ¿tienes testigos? ¿tu conejo te dijo que mi gata se lo estaba llevando? ¿cómo crees que mi pobre gata se va a meter por debajo de tu puerta para llevarse a tu mascota en tu nariz pelada? mira, te voy a pagar lo que pienso que vale tu conejo o tu pajarito o lo que sea, pero nomás para que ya no me molestes levantándole falsos a mi sherezada, ahora vete que estoy ocupada. no, no puedo reconocer que sí, que sus mascotas ya fueron aniquiladas, envueltas en papel y plástico y llevadas a botar a kilómetros de distancia porque pongo a mi gata en riesgo de ser degollada a la siguiente oportunidad en que salga de casa

únicamente en una ocasión pude impedir que lastimara a un pollito y a un cuy porque la descubrieron muy oronda, jugando con ellos bajo un árbol. los rebotaba de las patas traseras a las delanteras, luego los soltaba, los empujaba, los jalaba y daba la impresión que reía al hacerlo. recuerdo el alboroto que armaron los niños dueños de los pobres animalitos cuando irrumpieron en mi sala pidiendo que por favor los salvara de las garras de la diabla, ¿cómo? ¿qué falta de respeto es esa de llamarme diabla? no, la diabla de su gata, la sherezada, ah, cuidadito ¿ah? ya decía yo, muy chiquitos para saberlo, pero conque diabla mi pobre minina, carajo, habrá que hacer algo me dije y salí tras ellos en busca de la gata, que afortunadamente, al verme soltó a los pobres infelices y ronroneando saltó a mis brazos y se dejó llevar de vuelta a casa como un angelito, incapaz de matar una mosca ella

es verdad que su sola presencia evita de por sí que las ratas asomen por mi casa pero en ocasiones va a buscarlas donde quiera que se encuentren y las trae. creo que baja a los desagües de quién sabe dónde porque algunas llegan mojadas, pestilentes y claro, bien muertas. en una ocasión me trajo una familia de ratas y las crías eran una cosa rosada y gelatinosa cuyo recuerdo aun me provoca arcadas. a éstas últimas, -según algunos que se toman la molestia de analizar sus estrategias de aniquilamiento- no las mata a dentelladas sino que simplemente les clava sus garras porque por indefensas las desprecia y no gasta pólvora en gallinazos

al principio traté de deshacerme de la gata pero no lo conseguí ni enviándola a la chacra cubierta con su frazada para que no reconociera el camino. antes que regresaran sus captores a cobrar por su trabajo de llevarla lejos, ella ya estaba de vuelta en casa. ahora simplemente trato de convivir en paz con ella y sus salidas de casa, prevenirme de sus llegadas cuando anda en celo pidiendo al veterinario que venga a encargarse de curarla cuando regresa herida y hacer todo lo posible para evitar que me muestre sus trofeos cuando sale de cacería

no he logrado conseguir que evite sus mañas ni bañándola, cosa que por experiencia, sé que no le gusta nadita. será cuestión de armarme de paciencia y proseguir viviendo con ella en esas condiciones porque en el fondo sé que la madre naturaleza hace su trabajo y por mucho que sea caprichosa, domesticada, jodida y exigente como una señorita, es un felino que sigue sus instintos y como tal se le aceptan sus escapadas

suciedad

2010-05-11T18:26:00.000-07:00

mi madre acostumbraba bañarme todos los días antes de la cena. eso era normal para mí. nunca me detuve a pensar que algún día tendría que hacerlo sola. me sabía toda la rutina de memoria, duchazo, shampoo, restregada de cabeza, duchazo, enjuague, extendida de brazos, levantada de brazos, restregada de cuerpo con esponja, piernas, pies, duchazo de nuevo, ya está, a secarse, ponerse la colonia, la ropa y a cenar

no sé hasta cuándo iban a continuar así las cosas si a mi mamá no se le hubiera ocurrido llevarme por una temporada a visitar a una hermana suya que vivía en otra ciudad. para allá fuimos y a la hora acostumbrada, mi mamá procedió a realizar la misma rutina con su hija para poder sentarla de una manera aceptable a la hora de la cena ante sus familiares y no en el estado calamitoso en que siempre terminaba los juegos de la tarde

mi tía tenía una cantidad de hijos, uff creo que eran más de una docena, como tres o cuatro de ellos tenían mi edad o me parecía, (al menos eran casi de mi tamaño). con ellos y sus vecinos jugué toda la tarde. cuando mi mamá me llamó para el baño, yo dejé todo y corriendo acudí a su llamado sin percatarme de las miradas de sorpresa que se dieron todos

a la hora de la cena, nadie dijo nada. sin embargo, al día siguiente, mis primos y los demás niños del barrio, me hicieron la mar de burlas porque era una grandulona que no sabía bañarse sola, que su mamá la tenía que bañar, ay qué nenita, ay qué bebita, y fuera de aquí porque nosotros no jugamos con bebecitas. mi sorpresa fue mayúscula. pero… ¡cómo era eso? ¡a estos niños no los baña su mamá? ¡eso no puede ser! la suciedad no sale bien si la mamá no nos restriega bien la brea y pariñas que se nos queda en el cuello, detrás de las orejas, en la nuca, en las axilas, en los pliegues de los brazos, ¡ah no! ¡si eso es misión imposible! ¡cómo puede ser que se bañen solos? pasé todo el día como una apestada sin que ninguno de ellos me considerara digna de compartir sus juegos conmigo. a la hora del acostumbrado baño, por primera vez sentí vergüenza de la forma en que realizaba mi limpieza corporal. algo que hasta ese momento me pareció lo más normal del mundo, se había convertido en un motivo de burla. le dije a mi mamá que esa noche yo me bañaba sola, a lo cual ella, sorprendida, accedió

a pesar de no haber jugado durante todo el día, tenía suciedad que sacarme del cuerpo y durante la cena me observé partes sucias en los brazos, y al mirarme los tobillos, también. mi pequeño mundo se caía a pedazos, cómo iba a ser mi vida de ahí en adelante, sin mi mamá ayudando con la esponja, preguntando, hablando, y yo respondiendo o contando algunas cosas que pasaron durante la tarde. la hora del baño era algo especial, me agradaba de esa manera y me negaba a aceptar que eso ya no podía ser posible pero las miradas de mis primos no dejaban lugar a dudas: eso de bañarse con ayuda se acabó

pues así fue. a partir de ese día, me bañé sola. me tomó un buen tiempo salir realmente limpia del baño, mi mamá aun continuó siendo de gran ayuda al señalarme la suciedad de algunas partes que necesitaban una pasadita de esponja y aunque al principio tuve que regresar varias veces al baño para limpiarme bien, conseguí hacerlo con destreza al cabo de algún tiempo, pero… ¡qué bueno es tener a alguien que se ocupe de bañarla a una!

eso le conté a mi mamá la primera vez que precisó que yo la bañara. le dije que se iba a acostumbrar muy pronto y así fue… a veces me pide que la bañe sin necesitar realmente que la ayude y yo accedo porque sé que es bueno sentir que la miman a una… y a mí me gusta mimarla. ayer fue el día de las madres, y quiero saludar a mi vieja linda que vale un perú y que siempre necesitó que la gente le hiciera ver que su baby estaba creciendo porque para ella su baby es siempre su baby, aunque hace rato dejó de serlo. leeeenda mi vieja

pienso que los políticos precisan de un electorado que se ocupe de señalarles la suciedad en que se encuentran y lo que precisan para sacarse todo lo sucio y poder estar presentables ante el pueblo que los eligió. lo malo es que ellos no quieren saber si están sucios, más bien creo que quieren que los dejemos hacer y deshacer sin que llegue la hora de sentarse a rendir cuentas; pero así no es la cosa, claro que esperamos que nos rindan cuentas y más les vale que estén limpios porque sino los castigamos a la hora de depositar nuestro voto en las ánforas, ¡faltaba más!

gráficos: Marco Palacios

artículo publicado antes en el Blog El Cuy de Juan Acevedo

feliz dia vieja

2010-05-09T14:00:00.000-07:00

feliz día, vieja leeeenda de mi corazón, feliz día a todas las que tienen la dicha de ser madres, pero para no discriminar (o discriminarme mejor dicho, oooops) feliz día también a todas las que no tenemos hijos pero somos unas tremendas madrazas por los segundos que nos toca tener niños al lado. peor es nada. feliz día para todas, incluso para las que ya no están con nosotros porque mientras sus hijos estén vivos, vivas estarán ellas en el recuerdo, en el corazón, en el diario acontecer de los que quedaron

hay madres que con el pasar del tiempo van perdiendo la memoria; tanto la pierden que en ocasiones ya no recuerdan a sus propios hijos. a todos esos hijos, les aconsejo que amen a su madre más que nunca y recuerden por ella. que compren sus canciones favoritas en versión instrumental y traten de cantar con ella; créanme, es hermoso verla renacer al son de las notas musicales y cantar juntos los retacitos de las canciones que tercas se han quedado por ahí, enroscaditas entre esas telarañas de olvido con se cubrió su cerebro. la madre que los amó, la que los arrulló en sus brazos, los tuvo en su regazo, enjugó sus lágrimas, carcajeó con sus bromas y entendió sus travesuras, está ahí. no lo duden nunca

recordando a todas estas madres en especial, en esta oportunidad les traje un relato cuya lectura en clase costó a un maestro peruano ser despedido de un plantel educativo en lima. lo único que se me ocurre pensar es que la directora que tomó tan drástica, injusta y discriminadora decisión (fuck you, bitch!) no leyó lo que censuró, lo cual desde ya la descalifica para todo. identificada totalmente con la selección de lectura de este educador y con el sentimiento del autor –que no es otro que el controversial pero estupendo escritor beto ortiz- aquí esta:

antes que me olvides
(beto ortiz)

Un chocolate Toblerone lleno de hongos fue el primer síntoma de la enfermedad. Mi madre siempre ha delirado por los chocolates y por eso no había que pensar demasiado a la hora de traerle algo de alguno de los súbitos viajes que esta chamba permite. Le había comprado aquella golosina hace ya 10 meses, y una tarde, mientras buscaba algo de comer en la cocina, la encontré dentro de una vieja cacerola. Cuando, dichoso ante tan grato descubrimiento, le hinqué el diente, un espantoso sabor, entre picante y amargo, me obligó a aplicarme varias dosis seguidas de Listerine. ¿Para qué has guardado ese Toblerone tanto tiempo? –le pregunté a mi vieja –ya se malogró. Me olvidé por completo –me dijo.

Desde entonces, olvidarse por completo de las cosas comenzó a volverse algo natural. Empezó a olvidarse, por ejemplo, de cobrar su pensión de jubilada y, mientras sus cheques de varios meses esperaban, uno sobre otro, ser recogidos, ella se quejaba de que la plata no le alcanzaba para nada. Fastidiadas anfitrionas de almuerzos familiares, misas de salud, tés de tías, baby-showers y todas esas cosas en que ocupan su tiempo las señoras, telefoneaban a diario a preguntar el porqué de su inexplicable inasistencia y la respuesta era siempre la misma: mil disculpas, qué memoria la mía. Pero lo más problemático del asunto era que no solamente se le pasaban las fechas de tal o cual evento, sino que, en ocasiones, no sólo confundía los días, sino también los lugares. Y así, terminaba yendo a reuniones cuando éstas ya tenían varios días de realizadas o llegando, vestida con sus mejores galas, a casas en las que nadie tenía ninguna intención de celebrar nada.

Los olvidos, poco a poco, empezaron a adquirir mayor gravedad. Una tarde, por ejemplo, compró queso Edam y cachitos en la panadería y se fue a tomar lonche con su hermana Livia, con quien solía compartir los últimos chismes mientras veían de reojo alguna telenovela. Acaso no querría recordarlo, pero la buena tía Livia tenía ya casi dos años de fallecida. Y comprobar que aquel lonche sería imposible le desencadenó una rotunda tristeza que intenté amagar llevándola al cine a ver Cuatro bodas y un funeral. La comedia la hizo reír de buena gana y consiguió algo que, en realidad, no era complicado: hacerle olvidar la melancolía. En el auto que nos traía de vuelta a casa, mi padre le preguntó; «¿Y? ¿qué tal estuvo la película?» A lo que ella, mirándolo extrañada, respondió: «¿Cuál película?»

Mi amigo, el neurólogo Jorge Trelles, luego de revisar los resultados de una cibernética prueba que se llama resonancia magnética y que consiste en meter a la mamá de uno a una especie de cápsula espacial durante una hora, me ha explicado que lo que ella tiene es un tipo de amnesia progresiva y que irá olvidándolo todo de adelante hacia atrás. Esto quiere decir que olvidará primero los hechos recientes, luego los que ocurrieron hace diez años, después los que ocurrieron hace cuarenta años y así. Lo que el doctor Trelles no me ha terminado de decir –porque es mi amigo –es que esa amnesia se llama, en realidad, mal de Alzheimer y es una enfermedad degenerativa de las células cerebrales que afecta con mayor frecuencia a pacientes de la tercera edad aniquilando todos sus conocimientos y todos sus recuerdos como uno de esos virus malignos que se meten en las computadoras y borran íntegros todos sus archivos.

Por ahora, lo que estamos haciendo es empapelar la casa con mensajes que le recuerden –por todos lados: en el espejo del baño, en el refrigerador, en el tendedero las cosas que tiene que hacer y la hora en que tiene que hacerlas cada día: Gero-forte a las 12 y media, Los de arriba y los de abajo a las 9 de la noche, teatro con Myriam mañana a las 8, etcétera. Hace unas semanas, resignándome mal a que no fuera a regalarme nada, me pasé repitiéndome cada día: «¿De quién es santo pasado mañana?», «¿de quién es santo mañana?». Pero fue inútil, llegado el importante día de mi onomástico ni siquiera me saludó y fue la primera sorprendida al ver llegar aquella horda de invasores tomando mi casa por asalto con sus temibles botellas de ron Bacardi.

Según he leído, llegará un día en que se olvidará de dónde vive, de cómo se llama o de quién es mi papá, (y le preguntará: ¿qué hace usted en mi cama?), pero prefiero no atormentarme con esa idea. Prefiero imaginarnos, como en Cien años de soledad, poniéndole letreros a las cosas para recordar cómo se llaman y para qué sirven. De esa manera, podríamos rebautizarlo todo y, de repente, hasta darle a cada cosa una utilidad diferente. A mi padre, por ejemplo –es una broma –podría colocarle por la espalda un papel que diga algo así como “Perkins, Chofer” o a ese horrible aparador decimonónico de la sala, un cartel que diga, simplemente: “basura”. Mientras tanto, he pensado en iniciar con mi mamá una larga serie de entrevistas para así tener acceso a toda esa información secreta que ella atesora en su disco duro.

Para ello estoy preparando todo tipo de interrogantes. Desde preguntas tan comprometedoras como: ¿Por qué nunca me compraste un Monopolio?, ¿por qué?, hasta otras, más previsibles como: ¿cuántas veces te enamoraste y de quiénes?, ¿cómo haces para creer en Dios con tanto entusiasmo y cómo para no dormirte en las misas?, ¿a qué jugabas con tus nueve hermanos en tu casa de La Victoria?, ¿Cuál fue tu más grande triunfo y cuál, tu peor derrota?, etcétera. A diferencia de otras, ésta no será un entrevista que tenga que preparar demasiado. Eso sí, tengo que hacerla cuanto antes. Antes que te olvides. Antes que me olvides.

El Mundo, 11 de marzo de 1995

gráficos: Marco Palacios

pequeñita, dulce, tierna y sabia

2010-05-05T22:54:00.000-07:00

se acerca el día de las madres y aunque deberíamos celebrarlas todos los días por renunciar a su belleza y convertirse en semejantes panzonas por nueve meses y parirnos con dolor, para luego tener que cargar con nosotros por toda la vida, pues aquí estamos siquiera por un día al año, rindiéndoles homenaje. no sé ustedes, pero en mi caso, mi vieja ya está curada de todos los sustos y de hecho que no espera poemas que terminen en madre hay una sola o cualquiera de esas huevadas que suelen verse por ahí, y bueno… es que la pobre mujer es madre de una necia y se acomoda a las circunstancias

mi madre es bella, pequeñita, dulce, tierna, sabia, no sé qué más decirles de ella porque sufro de mamitis y cuando hablo de ella se me cae la baba, pero créanme, leeeenda es mi vieja. y yo… pues me parezco al feo de mi padre. ah, ahora que me acuerdo, vieja, qué mal gusto, ¿ah? mal ahí, muy mal. como pésimo botón de muestra, aquí me tienen, con la perpetua cara de malos amigos, un genio que ni yo misma me aguanto, pocas pulgas, y… necia. ta que la jodiste conmigo vieja, no te inspiraste cuando me fabricaste. creo que ése fue un mal polvo, pero al menos me fue mejor que al pobre infeliz del ecuatoriano que salió de uno bueno que sus viejos se tiraron y lo jodieron bautizándolo con el nombre de semen de los dioses, XD, ¿qué vaina es ésa? iba a decir malaya suerte la mía, carajo, pero en fin, me contento con lo que me tocó porque pudo haber sido peor

así es que mejor dejémonos de polvos y a lo que vinimos. aquí está, para empezar, un poema que siempre me desternilla de risa, por lo ingenioso, bien hecho, desconcertante, -y aunque el autor, lizardo cruzado, ahora se ande haciendo viejo en un manicomio, (es el siquiatra, no el loco, pero nunca se sabe)- el poema es siempre nuevo, refrescante y novedoso. gracias lizardo, muack

Para M.M.

(O sea, para Marylin Monroe; para Mi Madre.)

Decir que Marilyn Monroe no fue Mi Madre

no es lo mismo

que decir que Mi Madre no fue Marilyn Monroe.

Fijo que suena confuso como un sofisma;

pero viendo bien, viéndola bien,

viéndolas,

ambas tienen -aparte del esqueleto

lentísimo y el erizado pellejo celeste-

el mismo parque de atardecer quebrado,

unos cuantos sueños hechos mierda,

fotografías amarillentas

-cual marchitas magnolias-

olvidadas bajo el colchón o los párpados,

y unas ardientes ganas de ser amadas

mordidas lamidas y apretadas

como maduras chirimoyas o como higos.

Aunque fuera el viento neoyorquino el que

alzó a Marilyn las faldas

y a Mi Madre las ropas oprimiesen

las resacas

brisas del arenal,

ambas han llorado desnudas al menos una vez

extraviadas entre ortigas y sedas.

Y si Mi Madre no hubiera

abandonado el cine oscuro donde su juventud aullaba

con la última butaca clavada

en pleno pecho,

tal vez estaría ella ahora escribiendo sus memorias;

y por otro lado -o por el mismo-

se hallaría Marilyn pelando legumbres y patatas

o hirviendo sopa y calcetines

cuando muere la tarde.

Ambas

fueron desgarradamente felices

e infelices también -desgarradoramente-.

La única

y pequeña diferencia es que Marilyn reventó

al tomarse cincuenta cápsulas de nembutal

y que Mi Madre

me parió a mí.

Lo cual

verdaderamente es casi lo mismo.

Antiguos poemas de Lizardo Cruzado

gráficos: Marco Palacios

hasta luego, Barbarita

2010-05-02T02:44:00.000-07:00

josé carlos, juancho, danny, christy y sarita, como dice la canción, no es más que un hasta luego, no es más que un breve adiós; muy pronto junto al fuego, nos reunirá el amor (o su recuerdo, que es lo mismo, porque ella no fue, es puro amor)

dos veces te vi feliz, feliz, comiendo perdiz, mi barbarita*. las dos veces te brillaron los ojos más de lo que normalmente brillaban. la primera por un regalo que te brindaron tus hijos y la segunda por una maldad que no llegué a hacer, pero que mientras la planeaba en voz alta, llegaste a imaginarla y eso te puso los ojitos a bailar llenos de picardía, en espera de ver lo que no llegó a suceder, pero que de solo pensarlo te hizo reir hasta las lágrimas

la segunda vez (como buena necia, empiezo por el final) fue hace poco más de una semana, cuando al regresar del último almuerzo que compartimos juntas, me pediste que antes de llevarte de regreso a casa, diéramos una vuelta por la esquina del mercado para verificar si aquellos que propugnaban leyes en contra del prójimo estaban ahí buscando reclutar voluntarios. estabas enojada, no podías creer que existiera gente así. claro mi barbarita, te dije, vamos no solamente a verlos sino a mostrarles el dedo. al ver que reías, proseguí: y es más, si me detienes el volante, les muestro el poto pelado, ¿shure necia? shure barbarita. pero ya no puedo manejar, ¿y eso qué? el policía ni se va a imaginar eso, manejas nomás una cuadra, mientras yo hago el resto. haciendo esos planes llegamos a la esquina del mercado y buscamos a esos cunches por los alrededores sin encontrar rastros de ellos. nos fuimos sin que pudiéramos mostrarles el dedo ni mucho menos mi poto pelado (se la perdieron), pero qué risa la que te arranqué, barbarita; estabas riendo a carcajadas, los ojitos brillantes, llorosos del ataque de risa que te dio imaginarte lo que pensábamos hacer

la otra fue cuando orgullosa, me mostraste tu retrato en el periódico local, junto a una copia autografiada por los creadores de tu tira cómica favorita, baldo, (carlos castellanos de florida y héctor cantu, de dallas) en la que apareciste en más de 200 periódicos y revistas a lo largo y ancho de tu país natal, estados unidos, junto a uno de los personajes. tus hijos pujaron en un remate para conseguirte esa felicidad y vaya que sí la lograron. también ese día te brillaban los ojos de felicidad, y esos son los dos momentos que me guardo de ti, así quiero recordarte, amiga querida

ah, y aunque no llegué a escucharlo de tus labios, decir a tu familia que ibas a llamarme para pedirme que me encargara de tus alimentos porque mi comida era la que más te gustaba, es la felicidad que me mantendrá con la sonrisa de oreja a oreja por mucho tiempo; llévate esa imagen mía, querida, feliz, como siempre quisiste que esta necia estuviera. lero, lero, josé carlos, tu mujer te dijo desabrido, lero, lero

* bárbara fajardo fue una admirable maestra del área de la bahía de monterey, california, ee.uu., esposa de josé carlos fajardo y mamá de juancho, danny, christy y sarita fajardo, tremendos seres humanos, dignos esposo e hijos de una mujer excepcional que me brindó su amor de madre cuando lejos de la mía me abrió sus brazos; el calor de su hogar cuando el frío de la soledad me agobiaba lejos de los míos; su amistad sincera que siempre me reconciliaba con el mundo; su ejemplo de lucha para proseguir fiel a sus principios de paz e igualdad social y sobretodo, por ese increíble amor a la vida que le hizo sobrellevar un terrible cáncer que poco a poco se le extendió por todo el cuerpo, con dignidad, férrea disciplina para seguir sus tratamientos, y una clase increíble, sin quejarse jamás de su enfermedad. gente como ella jamás se va, se queda por siempre en la gente que la conoció, tocando la eternidad en la vida de los miles de niños a los que dedicó su vida y a los que, estoy segura, inspiró y seguirán sus ejemplos de algún modo

defensa propia

2010-04-28T12:27:00.000-07:00

ta mare, ese banderillero la jodió toda, carajo. pone la mano cual un maradona para meter gol con pilla y le arruina al pobre toro la oportunidad de hacerse justicia a punta de cornadas. no hay que ser, eso no se hace, el toro estaba en todo su derecho y le arruina la maniobra

¡ay contigo, banderillero!

gráficos: Marco Palacios

origen del blog

2010-04-26T22:45:00.000-07:00

hola amigos

aquí estoy porque he venido, o en todo caso porque me han llamado, o me han empujado, jalado de los pelos y demás pero en primer lugar porque he decidido que es hora de entrar a un mundo en el que hasta ahora he sido simplemente espectadora: el de los blogs

la necia es un personaje creado por una mujer que escribe mucho y lee más, pero que nunca ha publicado nada, a no ser unos pocos textos en el blog de el cuy del maestro juan acevedo. me identifico como necia y así me voy a quedar. no existe el deseo de mantener un anonimato malévolo, sino simplemente de seguir viviendo como siempre, rodeada de gente que ni tiene idea de que yo ando metida en blogs, de mantener mi vida como siempre, trabajando de 8 a 5 todos los días en tareas que no tienen nada que ver con la escritura ni la lectura y ahorrando lo posible para que un día pueda dedicarme a hacerlo a tiempo completo sin preocuparme por el pan de cada día porque siempre supe que de escribir no se vive y en perú, menos que en ningún sitio. muchas personas relacionadas a este blog y a otros administrados por amigos, saben quién soy y cuando alguno de ustedes quiera saber de mí, simplemente escríbanme a la dirección electrónica que estará visible en alguna parte de este blog, (no sé en dónde en estos momentos pero de hecho que lo está) y con gusto les contestaré. en todo caso, soy una amiga y aquí estaremos para comentar lo que se vaya presentando, polemizar, compartir información, cualquier cosa que se pueda hacer en una tertulia

todo lo que se pueda compartir con ustedes lo voy a postear aquí, en primera o segunda persona, no importa. Algunos serán extractos de algunos cuentos que tengo escritos, otros serán textos nuevos, aunque a veces les presentaré textos o cuentos o poemas de uno que otro autor conocido o no, con el deseo de compartirles algo interesante, lo cual no significa que sea con la intención de lanzarle cohetes sino tal vez lo contrario, ya saben, guerra avisada no mata gente, correa ancha para los afectados y a seguir andando

¿y por qué necia? me preguntan muchos. pues muy simple, porque si bien la palabra se presta para muchos significados, la persona necia se mantiene siempre en sus trece, tiene su forma de pensar y de ahí no la saca nadie. en eso la necia y yo nos parecemos; he perdido miles de oportunidades en la vida por decir las cosas como las veo, como las pienso y las seguiré perdiendo porque no creo que a estas alturas de la vida, pueda cambiar.

me acepto como soy y si siendo así desagrado a la gente que me rodea, pues lo siento mucho, caminen nomás para otro lado porque estando conmigo nomás les queda un doble trabajo: enojarse y desenojarse para poder continuar el camino porque yo no tengo compostura; no se hagan la ilusión de que con el tiempo cambiaré porque no es verdad, ahórrense el disgusto y quítense de mi camino porque yo soy feliz así y voy a seguir como soy

la necia escribe sin mayúsculas, aunque en determinados casos por ahí saldrá una que otra palabra completamente con mayúsculas para dar énfasis. tampoco usa puntos finales, para no sentirse asfixiada en medio de las palabras y lo más importante: la necia es malhablada. las lisuras salen de su boquita de caramelo como conejos del sombrero del mago, si eso les disgusta, qué pena, no lean pues

hasta aquí, todo bien. esta es la necia escrita

ahora empieza el problema: la necia como personaje gráfico pertenece a un amigo mío, marco palacios, más necio que la propia necia, que me da muchos corajes pero qué para hacer, es el único que encontré que quisiera hacer la chamba gratis y de su cabeza retorcida salió ese enana panzona que podrán ver en las viñetas que acompañarán todos los posts de la necia. como seguidora del sistema democrático pero más que nada porque no había forma de convencerlo sola, pedí el apoyo de algunas personas que saben más de gráficos que esta servidora, previo acuerdo de que si ganaba yo, tendría que cambiar el gráfico a mi gusto, pero si no, pues se quedaba como estaba y… pues resulta que la enana panzona gustó a la mayoría y esa mayoría estaba conformada por especialistas en la materia. caballero nomás, mayoría gana y así quedó el gráfico que ahora representa a la necia. sorry ani, akiles y verdemundo, fuimos minoría, un día nos desquitamos y hacemos callejón oscuro al cabezón del marco o algo parecido, pero de que nos debe una, nos debe

yo hago los posts y después se los paso a marco. según lo que él interprete de los mismos (a veces nada y en otras todo al revés, estén preparados) crea una viñeta, aunque a veces se emociona y prepara varias. todo lo relacionado con los gráficos es asunto suyo, yo no digo nada porque si lo hago, me quedo sin colaborador gratuito y después ¿dónde me encuentro otro? los que yo quisiera me costarían un ojo de la cara y no pues, si tengo que gastar lo que no tengo, mejor cierro el blog y punto. así es que gracias cabezón, aunque no muchas, el día que pongas a la necia como yo la quiero, te daré las gracias a granel, hasta mientras, poquitas gracias como las que te adornan, que no son muchas

sin más preámbulos amigos, empezamos pues, gracias por llegar hasta aquí y espero que sigan viniendo

Tapar el sol con un dedo

como católica de nacimiento, estudié en colegio de monjas y también formé parte de los grupos que se organizan entre los niños, jóvenes y adultos. en todos estos grupos, siempre estuve rodeada de curas (también de monjas, pero no me voy a ocupar de ellas ahora). primero fue el grupo de catecismo en donde creo que le empezó la calvicie a mi adorado confesor, (porque a pesar que a lo largo de mi existencia he tenido muchos, para mí él siempre será ‘mi confesor’, entiéndase por eso al amigo siempre dispuesto a escucharme y ante quien abro mi corazón como un libro sus páginas para ser leído) que pienso que pagaba todos sus pecados con una enana necia que lo jodía con un machacante ¿y por qué? que precedía una salida imprevista al punto que se tocaba y que siempre lo llevaba a decir justamente lo que no quería

en el colegio secundario pasé a formar parte de un grupo juvenil en el que casi volví locos a todos, pero en fin, eso es harina de otro costal. el caso es que los sacerdotes de la parroquia siempre estuvieron alrededor, listos para acudir a nuestras reuniones y a decirnos siempre las cosas sin aspavientos, declarándose a favor de los huelguistas, de los derechos de los indígenas, de los desprotegidos, hasta el punto que muchos de nosotros fuimos desconocidos por nuestros padres cuando empezamos a cantar canciones cuyas letras no precisamente decían aleluyas ni avemarías y que ellos no podían creer que los ensayábamos para cantarlas en misa. creo que esos curas son comunistas -escuché decir a mi padre espantado- creo que esta niña ya no vuelve a esas reuniones, mujer, -le dijo a mi madre- ocúpate de que no vaya. ya viejo, ni a las fiestas pudiste evitar que fuera, ya ibas a poder impedir que fuera a la parroquia

el caso es que conocí muchos curas en mi vida. guardo una entrañable relación amical con muchos de ellos, grandes personas, excelentes amigos, algunos grandes polemistas y conversadores, y la mayoría, completamente entregados a su labor de pastores y líderes comunitarios. vayan a todos ellos mis más sincero agradecimiento, admiración y respeto. algunos de ellos estuvieron en mi vida desde mi nacimiento hasta que les tocó emprender el viaje sin retorno; otros muchos lo están desde mi infancia y aparte de algún pedo o eructo que se les haya salido sin pedirles permiso –que yo siempre finjo no escuchar- o de un mierda o un carajo que decidieran intercambiar conmigo, todo ha estado siempre en santa paz

en cambio, a los 15 conocí un cura que no pertenecía a mi parroquia y medio que me andaba haciendo la corte y medio que me andaba gustando, pero a dios y a los ángeles gracias, mi locuacidad y mi sentido del olfato me libraron de todo mal. mi locuacidad porque no mantuve lo que estaba pasando en secreto, sino que lo conté a mis amigas y ellas me acompañaban cuando tenía que verlo. y mi sentido del olfato porque… hum… para decirlo de una forma elegante, el hombre cargaba un clásico olor europeo, -claro que algunos lo llaman olor a sobacos, o sobaquina, otros cebollina, en fin qué importa, al cabo es lo mismo- que impidió que las cosas pasaran al siguiente escalón porque si hay algo que odio en este mundo es un hombre maloliente. cualquier intento de acercamiento estaba completamente anulado por el olor que emanaba de sus axilas y que me hacía correr de su lado a los pocos minutos de que se acercara

otro detalle que me ayudó a huir de este personaje fue el hecho fundamental de que mi padre, aunque católico y amigo de curas, era también masón y por lo tanto, nada de besamanos ni huevadas con los curas, y cuidadito con confesarse a solas, y cuidadito que me la toquen más allá de las manos, y cuidadito que… ufff eran un sinfín de cuidaditos que ya me tenía cojuda pero que pesaban a la hora de reconocer si alguien estaba yendo más allá de lo permitido. me entrenó bien el cascarrabias de mi padre y en eso creo que influyó el hecho de que mi viejo no fue muy santo que digamos, era un mujeriego empedernido y como tal, no quería que su hija fuese presa fácil de depredadores como él. espérate nomás viejo, ya me voy a encargar de ti en otro post, espérate nomás

fuera de este cura non sancto, nunca conocí ni de mentas a uno del que se supiera que andaba detrás de menores de edad, y mucho menos que esos menores de edad fuesen niños varones. no puedo decir que el hombre aquel hubiese sido pedófilo porque si bien es cierto que yo era menor de edad, también lo era el hecho de que alcancé todo mi desarrollo físico a los 13 y aparentaba mucha más edad de la que tenía. hago esa salvedad para aclarar que él no andaba atraído por una nenita con pinta de indefensa, todo lo contrario. no lo defiendo, eso no lo exime de culpa porque él sí sabía mi edad pero como nunca le di oportunidad, jamás sabré si tenía la intención de esperar por mi mayoría de edad y retirarse del sacerdocio, como hicieron muchos que descubrieron que era mejor servir a dios como hombres de familia que pretendiendo ser lo que no eran. así es que ahí lo dejamos

pero ahora que las noticias nos bombardean con casos de abuso sexual por parte de sacerdotes en contra de niños, no creo que exista una sola persona que diga que no está enterada de estos casos o que pretenda que este problema no existe por el simple hecho de no haberlo experimentado en carne propia. no necesitamos que nos maten para saber que existe gente que te puede quitar la vida por un celular o simplemente porque no le gusta tu cara; igualmente no precisamos que abusen a un hijo nuestro o a un familiar cercano para saber que existe gente que en vez de sentir la ternura natural que nos despierta un niño o una niña, siente el despertar de la carne ante un ser completamente indefenso e incapaz de defenderse ante un crimen de esta naturaleza. negarlo sería tan irreal como pretender tapar el sol con un dedo

como ser humano me duelo de que cosas como éstas ocurran; como cristiana lamento que personas que digan seguir a xto que fue todo amor para los niños, se acerquen a ellos para lastimarlos; y como católica, me siento avergonzada, humillada, frustrada y estafada de saber que existan entre nuestros pastores semejante clase de bestias capaces de arrebatar la inocencia de las criaturas de esta aberrante manera y que por culpa de estos malparidos, se haya desatado tal rechazo hacia todos los sacerdotes cuando la verdad es que la mayoría de ellos son hombres probos e incapaces de atentar en contra de los niños

los abusadores sexuales de niños deben ser identificados y entregados a las autoridades sin importar quienes sean. si son sacerdotes, sus superiores deben apoyarlos proporcionándoles la ayuda legal para defenderse porque también existen acusaciones falsas en contra de inocentes y todos tenemos derecho a ser asistidos legalmente; pero de ninguna manera deben ser protegidos para evitar que la justicia se encargue de ellos y mucho menos removidos de un lugar en donde se les acusa de este delito y puestos en otros en donde sigan teniendo oportunidad de continuar atentando en contra de los niños simplemente por evitar el escándalo de que se sepa que hay malos sacerdotes

ese sistema se ha empleado al parecer como clásica salida para no empañar el prestigio de la iglesia. pero ya ha quedado demostrado que el remedio ha sido peor que la enfermedad y es hora de corregir las cosas. la iglesia se ve mucho más afectada si por un lado defiende el derecho de los fetos y embriones para llegar a concretarse en la vida de un ser humano y por otro se hace de la vista gorda al negar justicia a los inocentes ya nacidos, protegiendo a sus victimarios y torturadores

si de por medio está la integridad de un niño, el prestigio de la iglesia me llega al culo y me cago en el papa y en todas las mierdas que puedan pensar que abriendo la puerta falsa para permitir que estos delincuentes escapen de la justicia es lo correcto

¿en qué clase de estafa humana quieren que nos convirtamos si por ser católicos debemos cerrar filas y defender a capa y espada lo indefendible en vez de salir a las calles y a las plazas a clamar justicia por los inocentes?

me declaro en contra de toda caza de brujas y de generalizar en contra de los sacerdotes por culpa de unos malos representantes y adversaria de los que levantan la voz para indicar que la causa del problema es el celibato porque no lo es

abusadores de niños los hay en todos lados, son de toda laya, pertenecen a todos los estratos sociales, a todas las profesiones, a todo tipo de estado civil, pueden ser homosexuales, heterosexuales, hombres o mujeres, casados, solteros, viudos o divorciados, están en todos lados. esa es la realidad y tenemos que abrir los ojos para brindar la oportunidad de crecer sanamente a nuestros niños -y digo nuestros en el más amplio sentido de la palabra, porque todos son nuestros y como tales debemos defenderlos

todos los abusadores de niños deben ser identificados, denunciados y entregados a las autoridades para que paguen por sus delitos, sin importar si éstos son los propios padres de las víctimas, tíos, primos, vecinos, maestros, entrenadores, sacerdotes, etc. todos deben recibir su merecido, TODOS, y quienes los encubren deben ser procesados por interrumpir la labor de la justicia, aun si entre ellos se hallase el mismísimo papa

gráficos: Marco Palacios

el lobo

2010-04-26T20:42:00.000-07:00

“¿y a qué vamos a jugar ahora?” era la pregunta que siempre nos hacíamos las niñas del barrio cuando nos reuníamos en mi casa. si decidíamos jugar a las muñecas, todas corrían por sus muñecas; si a la casita, simplemente sacaba mis juegos de té y procedíamos a imitar a las señoras contándose chismes mientras nos llevábamos a los labios las tacitas con agua simulando té; si al bingo, nos íbamos a la mesa del comedor y empezábamos a repartirnos los cartones, los granos de maíz para apuntar los números que irían saliendo, etc. pero si el diablillo de mi hermano se encontraba cerca, nos convencía de ir a la huerta a jugar al lobo. debido a que era mi casa y ellas mis invitadas, la que decidía el juego era yo. de tal manera que mi hermano rabiaba a más no poder si yo declinaba jugar al lobo porque los juegos de niñas lo aburrían a morir y haciéndonos ascos se alejaba de nosotras. se quejaba de mi gran egoísmo, que yo no lo dejaba participar, que su papá le había dicho que fuese amable con las niñas, pero que yo lo excluía de los juegos, que después me quejaba de que no atendía a mis amigas, en fin, hablaba tanto que de tiempo en tiempo consentía por un rato a jugar al lobo, a sabiendas que la iba a pasar aburrida en mi escondite sin que el lobo me pasara a buscar y por lo tanto, no tenía el estímulo de correr ni nada por el estilo porque todos jugaban, menos yo

un día, de los tantos que jugamos al lobo, no pude convencer a las amigas que dejáramos ya de jugar ese juego tonto y escogiéramos otra cosa porque el aburrimiento me mataba y me fui para la sala a quejarme con mi mamá que mi hermano jugaba nomás con mis amigas y me dejaba sin jugar. mi mamá me tomó de la mano, me llevó a la huerta y deteniendo al bullicioso grupo de niñas que corrían llamando al lobo por todo lado, reconvino a mi hermano y le dijo que si no hacía jugar a su hermana, el juego se interrumpía y que las niñas se iban a su casa porque cómo era posible que la dueña de la casa no jugara, qué lisura, que se iban todas si no incluían en el juego a la necia. santo remedio, mi hermano prometió que esta vez me iba a poner a jugar a mí también. yo estaba feliz, ¡al fin iba a jugar al lobo! ¡al fin el lobo me iba a prestar atención!

en cuanto mi mamá se retiró, mi hermano, con cara de pocos amigos, me mandó a esconder y me dijo que a la cuenta de diez él iría a por mí, vas a saber lo que es jugar con el lobo, so pedazo de acuseta-cara-de-peseta, llorona, ya nunca más voy a jugar contigo si andas acusando de todo. pues bien, contó el lobo hasta diez, tan rápido que no alcancé a esconderme y en menos que canta un gallo ya estaba éste detrás mío e instintivamente algo dentro de mí me hizo comprender que no debía dejarme alcanzar por el lobo y me puse a correr como alma que lleva el diablo y cada vez que volteaba a mirarlo, notaba que el lobo se veía enojado y corría más rápido, y cosa extraña, algunas niñas se quedaron paradas, mirando expectantes lo que pasaba, mientras que otras nos seguían gritando, corre, necia, corre. vaya que tuve razón al no querer que me diera alcance porque al agarrarme me pegó tal mordisco en el brazo que me hizo llorar. me dejó después que me hizo prometer que no iba a volver a quejarme del lobo y que le dejaría seguir jugando con mis amigas. sollozante, me quedé todo el resto de la tarde sentada y sin entender por qué les gustaba a mis amigas jugar al lobo si el bendito aquel mordía tan fuerte

eso fue hasta que un día le conté sobre este estúpido juego al niño que me gustaba y éste me dijo que él me iba a enseñar a jugar al lobo y que mi hermano tenía toda la razón, eso no se jugaba con la hermana. después que me mostró, err, demostró qué es lo que hacía el lobo con mis amigas cada vez que las alcanzaba, la que siempre quería jugar al lobo era yo, claro, siempre y cuando que a la par con el lobo entrara a la huerta el lobito que era toditito para mí, porque eso sí, él no tenía permiso de perseguir a otras niñas. aquella que osara tan siquiera sugerir que mi lobito la persiguiera, se iba para su casa. para ellas estaba el lobo mordelón. y si mi hermano no quería que yo fuera egoísta al no permitirle jugar al lobo con mis amigas, ¡qué egoísmo era ése de no querer dejar pasar al lobito para que jugara conmigo? así es que caballero, yo no acusaba pero él tenía que dejar pasar a la huerta al lobito y así, todos felices

gráficos: Marco Palacios

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tapar el sol con un dedo

2010-04-19T20:28:00.000-07:00

gráficos: Marco Palacios

mecidas

2010-04-19T13:09:00.000-07:00

mi papá tenía la costumbre (muy mala decían sus amigos, muy buena decíamos nosotros) de darnos propina los días sábados. pasábamos en fila india por su escritorio, yo al último porque era la enana de la casa. no me daban lo mismo que a los mayores, pero igual recibía mi propina. Lo usual era que recibiera mi chequecito y lo guardara en un cajón de mi cómoda. casi no lo tocaba porque no tenía grandes gastos en realidad y en ocasiones mis chequecitos formaban un buen montoncito

si bien eso era una rutina en mí, en uno de mis hermanos era que entre miércoles y jueves, se acercaba a mi dormitorio en grandes secretos, pidiendo ser escuchado por algo ‘muy serio’ que le había pasado, y la seriedad o gravedad de todos los cuentos con que me envolvía, terminaban invariablemente en un pedido de préstamo hasta el día sábado, en que al recibir su propina se desaparecía mientras yo esperaba mi turno para recibir mi parte. por lo general lo volvía a ver al día siguiente a la hora del desayuno, en que entre dientes le cobraba la deuda y por debajo de la mesa le extendía la mano, “ahora, dame mi plata o te acuso con papá” y de la misma forma, él me contestaba, “ya necia, no jodas, ya te pago, deja comer siquiera”

las mecidas que inventaba para no pagarme iban desde que lo robaron la noche anterior -y por lo tanto ya no tenía nada de nuevo ni para invitar a su chica una gaseosa- hasta que lo andaban persiguiendo los enamorados de otras chicas sin razón ni motivo alguno, claro, él tan inocente, pero así estaba la cosa y para que no lo medio mataran a golpes, caballero, a pagar nomás a los forajidos ésos.

el caso es que si me pagaba, -bajo la amenaza de acusarlo con mi papá- me volvía a pedir prestado el dinero a las pocas horas o me daba mecida tras mecida para evitar que su dinero se redujera a la nada porque entre tanto préstamo ya me debía el equivalente a varios meses de lo que recibía los sábados y cada vez que le perdonaba la deuda, me decía, “dios te lo pague” porque claro, él no pensaba hacerlo y de plano, nunca lo hizo

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burros

2010-04-19T12:34:00.000-07:00

bola de burros nos dijo en una oportunidad mi abuelita a mis amigos y a mí cuando no supimos contestarle cómo se llamaba a un grupo de burros. para el caso era lo mismo, porque si mal no recuerdo a mi viejita, creo que iba a utilizar la palabra para designarnos. después averigüé y logré saber lo que significaba, pero a estas alturas del partido, ya se me olvidó. creo que la sabia anciana me diría, ¿no dije?

siempre me he preguntado por qué a las personas de poca inteligencia se les denomina burros. entiendo que se les diga así a las personas tercas, que no cambian de opinión, que se mantienen en sus trece porque cuando un burro decide no dar un paso más, ahí te quedas. pero tontos no son; sirven para señalar el camino en lugares en donde no existen rutas y hasta saben esperar su turno para rebuznar, no se interrumpen como los humanos que de tanto querer hacerse escuchar, terminan por no hacerse entender. si nuestros padres de la patria los imitaran, distinta fuera nuestra suerte. ¿se imaginan un congreso lleno de gente como los burritos? puntuales, duros para el trabajo, tercos en conseguir sus metas y cerrados a la corrupción. ah, ¡ya quisieran ésos ser como los burros!

lo que me da coraje es que hasta a los enclenques, si son tontos o no saben algo, se les diga burros cuando estos solípedos son símbolo de fuerza, de energía y vitalidad. claro que las mulas les ganan en esto, pero bah, si no hubiera un burrito hechor, ¿en qué quedarían las muy mulas? yo me quedo con mis burritos, con ellos puedo tener todas las mulas y los mulos que quiero

sin embargo, hay hombres que orgullosamente cuentan que les dijeron “¡eres un burro!” o “¡la tienes como un burro!” y no sé si será casualidad pero en ambos casos, siempre he pensado que es por la cara de zopencos que se manejan, ¿ustedes qué creen?

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sueños

2010-04-15T10:21:00.000-07:00

en ocasiones escuché a algunas personas decir que no sueñan y si lo hacen, no se acuerdan de lo que soñaron al despertar. en cambio yo, siempre sueño y por lo general, recuerdo todo. sueño tanto que a veces me quedo un rato más en la cama, dando vueltas y recordando mis sueños. unos son bonitos, otros no; algunos muy claros, nítidos, como películas; otros parecen rompecabezas, no los entiendo y me entretengo tratando de buscarles el significado

sin embargo, el sueño que siempre me confunde, que no me deja diferenciar si estoy despierta o dormida, es cuando sueño que quiero orinar. es mi cuco. sueño que estoy lista para orinar, que nunca antes había tenido tantas ganas de hacerlo, que voy al baño y cuando empiezo a orinar siento un inmenso placer al liberar el torrente que se hallaba aprisionado cual cauce loco por una represa, y al hacerlo, resulta que el líquido tibio que va mojando mi cuerpo ¡y la cama! me despierta y entonces sé que ya me jodí, que debo correr al baño pero a la vez tengo que quitar las sábanas inmediatamente para que la humedad no llegue al colchón, porque si llegara, tendría que cambiarlo antes de tiempo por el olor que genera la orina en los colchones y corro al baño jalando las sábanas y quitándome la ropa porque el ansia de llegar es tanta que no puedo detenerme. soy el río de heraud, que se viene en torrente furioso, arrasándolo todo a su paso. al llegar a la ansiada meta, las ganas de mear son tan grandes que pongo en duda si es que sigo soñando o ya por fin me desperté porque a veces también sueño que ya llegué, que ya puedo soltarlo todo y ¡zuácate! me agarra desprevenida y de vuelta a empezar la historia. termino sudorosa, cansada, hecha un desastre, sintiéndome miserable, frustrada y sobretodo, recriminándome por el último trago de líquido, ya sea agua, jugo, cerveza, vino, pisquito o qué sé yo que me hubiera tomado antes de acostarme y de bestia, ordinaria, estúpida no me bajo. después regreso al lugar de los hechos, recogiendo todo lo que fui dejando a mi paso, reviso si logré retirar las sábanas a tiempo y más vale que sí porque si no lo conseguí, el quehacer del cambio de colchón me va a poner de un humor tal que mejor se corren de mi lado porque me vuelvo alan cuando en mala hora se le cruzó el canillita en el camino

el problema es que a veces termino encontrando no solamente sábanas y ropa por el piso sino que en ocasiones también encuentro uno que otro cristiano asustado haciéndome cruces para alejar a la maldita loca que lo aventó de la cama contra el suelo en medio del sueño, ¡ay mi madre! entonces comprendo por qué las sábanas estuvieron pesadas, pero por lo general ya es demasiado tarde, el daño está hecho y a buscarse otro despistado a quien azotar contra el piso cuando se presente una experiencia onírica similar se ha dicho porque después de compartir conmigo esta experiencia, se resisten a volver, ¡qué delicados! ahora ya no le aguantan a una ni un mal sueño

gráficos: Marco Palacios

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silencio

2010-04-09T16:44:00.000-07:00

cuando al triste y despintado paul potts le preguntaron los organizadores de aquel concurso de canto, ¿qué has venido a hacer? él les contestó con simpleza, a cantar ópera. no me digas… ¿y qué mas won? parecieron replicarle los jueces con su mensaje corporal. se veía que no se la creyeron, que dudaban que de una persona así, tan apocada, pudiera salir algo bueno, y sobretodo, que quisiera cantar ópera. pero cuando el buen hombre abrió la boca para cantar nessun dorma, todos los jueces se estiraron de los asientos en donde se hallaban apoltronados, como queriendo ponerse a tono con la maravilla que estaban experimentando y la gente gritaba, aplaudía, mientras yo pensaba, silencio, adefesios, silencio, que quiero escucharlo a él, no a ustedes

silencio también se pide a la gente cuando entra a la biblioteca porque para leer se requiere de concentración y ésta se rompe cuando tenemos al lado gente parlanchina que interrumpe nuestra lectura. entonces disimuladamente hacemos shhhhh, para mandar un mensaje que no por disimulado es menos contundente. por lo general es suficiente; creo que todos, -incluso yo que hablo hasta por los codos- entendemos que debemos guardar silencio en una biblioteca, con mayor razón si escuchamos el shhhh

claro que si tenemos la educación que los reyes y estadistas se supone deben tener, no podemos salir con algo discreto como un shhhh o un silencio por favor, sino que vamos a tener que poner cara de pocos amigos y gritar exasperados esto, aunque si se tratara de un viejo amigo del vecindario, diríamos estotro

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poesía

2010-04-02T14:35:00.000-07:00

la primera vez que leí algo de vallejo, fue el poema que dedicó a su hermano miguel, y si no era por el título, “in memorian”, no hubiera podido entender que lloraba su muerte a su manera. después busqué otros más y más, y más, de nuestro incomprendido vate. un genio. puede ser debido a ese detalle que me incliné hacia ese tipo de poemas y cuando escuché aquel “volverán las oscuras golondrinas…” me pareció la cosa más huachafa que escuché en toda mi vida. pero… ¡qué se habrá creído ese gustavo adolfo -me dije- que es la gran cosa y que después de él nadie más sería capaz de amar a la mujer aquella? que se eche agua el muy creído y que se apague. o cuando ernesto cardenal indicaba que al dedicarle un poema a una mujer, la iba a inmortalizar, ¡ay con el ego de los poetas! que éste no simplemente se eche agua, sino que se tire al río más cercano y que se salve si sabe nadar

definitivamente, lo que para algunos puede ser poesía, no lo es para otros. hay poesía para todos los gustos y para todo tipo de gente. algunos componen poesías al amor, al odio, a la naturaleza, a los animales, a la vida, a la muerte, a la comida, a la bebida, a dios, al diablo, en fin, hay de todo, hasta un poema al placer de cagar me enviaron por ahí, en fin… si así se complacen algunos, déjenlos pues. aunque también hay gente a la que no le gusta la poesía ni los que la componen. muchas veces escuché decir, “…pero si es un poeta…” como diciendo, “si es un looser…” y yo me pregunto, ¿lo son realmente? ¿a qué viene que la gente catalogue de esa manera a un poeta? ¿es que realmente existe gente que nunca haya tenido siquiera un poemita que haya memorizado o que recuerde tan siquiera unas cuantas líneas y que le toque las fibras más sensibles de su ser?

en lo que a mí respecta, me agrada la poesía que me hace pensar y sonreír a la vez. no importa que no rime todo ni que cumpla con los requisitos académicos, lo importante es que conecte el mensaje del autor con el lector, que es lo que se busca en todo caso, porque si hay un mensaje, pero no existe receptor para el mismo, no hay poema

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realidad nacional

2010-03-31T20:29:00.000-07:00

no sé ustedes, pero yo la verdad, estoy tan confusa que lo que pensaba que era la realidad nacional hace una semana, es completamente distinta ahora

leo los titulares de los diarios y no dejo de pensar que la realidad nacional está para correr. las campañas para elecciones presidenciales no han empezado aun y esto ya es una olla de grillos. todo está en oferta al mejor postor y es una inversión recuperable en un plazo no mayor de cinco años porque se supone que lo que se invierte en ser autoridad, se puede recuperar antes de finalizar el período para el que son elegidos

no sé por qué pero me puse a pensar en la yerma de garcía lorca. si yo estuviera en la situación de heredar esta realidad nacional a mis poco probables descendientes, créanme, sería preferible no traerlos al mundo, y si para eso habría que matar al marido como única opción de no traerlos a enfrentar el mundo corrupto y asqueroso en que nuestros líderes políticos han convertido nuestra realidad nacional, pues, ¡a matarlo se ha dicho!

después lo twiteo de forma oficial. si palacio de gobierno nos anunció la noticia de la nulidad del último indulto presidencial vía twit twit, ¿por qué yo no habría de anunciar de la misma forma que he librado a unos inocentes de venir a sufrir a este mundo cruel? ¡faltaba más!

ah, aunque mejor tomo aire, respiro profundo, no me caso, uso protección y así me ahorro no solo procrear sino matar al marido y hago este anuncio también por el mismo medio, hum… déjenme pensar. pero no estaría demás que mientras tanto, los amigos lectores dijeran qué es lo que piensan, no de esto sino de la realidad nacional, aunque pensándolo mejor, de las dos cosas

así matamos dos pájaros de un tiro, pero que ninguno de ellos sea el twitero, please

gráficos: Marco Palacios

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pecado

2010-03-31T12:41:00.000-07:00

criada por abuela y madre de férrea disciplina cristiana, la palabra pecado siempre estuvo presente en mi vida. todo era pecado. no comer lo que me habían servido, habiendo tantos niños que morían de hambre en el mundo, ¡ay era pecado! así es que a comer las verduras y ¡aghhh! el bisteck de hígado con su encebollado más (sin masticar, pásatelo nomás, así, ahora un traguito de agua, ya está); pelearse con las amigas (a darse un abrazo malcriadas, ¡habrase visto!); besar a los niños, con lo bueno que se ponía la cosa cuando lo hacía, (nunca me dejé pillar en esas andanzas, pero ya estaba advertida) y sobretodo, desobedecer a los padres, era pecado gravísimo y medio que lo creí por mucho tiempo porque cada vez que los desobedecía me iba muy mal

conforme fue pasando el tiempo, la lista de pecados cambió. algunos pasaron a no serlo a fuerza de voltearles la torta a mis progenitores, por ejemplo la mala costumbre de endilgarle a una las comidas incomibles. si es pecado no comer lo que otros quisieran, ¿por qué no se los llevan a ellos? ¿ah? ¿por qué me traen a la mesa la ocasión de pecar no comiendo, si con no servirme lo que me disgusta se acaba el problema? entonces los culpables del pecado eran ellos, no yo, y así ¡milagro! fueron desapareciendo de la mesa ciertas cosas y apareciendo alternativas que me permitían saltar el impase con garrocha

otros prosiguieron en ella, -como las peleas con las amigas, y ¡ay! los besos a los niños- y se fueron adicionando algunos, la mayoría por obra y gracia de mi progenitora, campeona para confundirme y poner trabas a mi libre naturaleza; sobretodo cuando me ponía de rodillas a besar al niño jesús del pesebre y a pedirle que me hiciera una niña buena, je je, pero les cuento, no trabaja muy bien que digamos ese niño, ¿ah? ¿será que no es cierto que lo trajeron del mero vaticano? vieja, creo que te dieron gato por liebre, ¡que te devuelvan tu plata!

posteriormente me di cuenta que aunque pelearme con las amigas siempre fue pecado, pelearme con los amigos era otro cantar. si me peleaba con alguno de ellos, mis padres me interrogaban con mucho misterio, cejas levantadas y ceño fruncido. no preguntaban ¿qué le hiciste? sino, ¿qué te hizo? que yo recuerde, nunca me hicieron reconciliarme con ningún amigo y poco a poco fui descubriendo que esas peleas debía mantenerlas en secreto porque después de pasado el problema, los amigos no volvían a ser bienvenidos en casa. por lo tanto, después de asimilar que si bien era cierto me sentía muy importante al ser escuchada sin que nada les hiciera siquiera dudar que yo tuviera la razón, la verdad era que mis amigos y yo podíamos solucionar nuestros problemas sin que mis familiares se enteraran y vaya que hicimos tan buen trabajo para disimular nuestras broncas que creo que todos perdimos plata al no dedicarnos al negocio de la artisteada porque creo que lo hubiéramos hecho muy bien de actores

entre los pecados que se adicionaron a la lista, la mayoría estaba relacionada con el sexo. uno que mi mamá me adicionó con mucho drama, fue el de tener hijos antes del matrimonio. al saber que una persona de la familia estaba embarazada sin haberse casado, mi mamá, llorando, me hizo prometerle que yo nunca le daría esa pena. lo juré. lo cumplí. y sigo cumpliendo. es decir, cumplo con no embarazarme, de lo otro no prometí nada, así es que cuando quiso aumentarle cosas al juramento, ya fue demasiado tarde. sorry vieja, eso no es pecado, no inventes; carajo, con cierta gentita, creo que metida de monja me iba mejor

cuando llegó el tiempo de estudiar el catesismo, me enseñaron que los pecados se dividían en veniales (sin mucha importancia) y mortales (graves) y que podemos pecar de palabra, acción y omisión. así es que si nos ponemos a pensar en el cúmulo de pecados que cometemos cada día, de hecho que terminamos extenuados. yo ya ni los cuento, nomás pido perdón por todos ellos al acostarme y duermo como un angelito y vuelta a seguir pecando al día siguiente hasta que llega el día de la semana que debo confesar mis cochinaditas y encuentro que el pecado más usual en mí es el de omisión… porque omito ciertos detalles a la hora de confesarme y como mi confesor no repregunta, pues la culpa es suya, no mía, ¿no creen? hum… como que me va a decir que no me he arrepentido de corazón y voy a resultar con más penitencia de la que humanamente puedo cumplir. así es que me voy en paz antes que abra la boca por demás

gráficos: Marco Palacios

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con engaños

2010-03-29T23:29:00.000-07:00

cada vez que cometía una travesura, o sea, muy a menudo, mi padre me miraba fijamente y me preguntaba si lo había hecho a propósito. lógicamente, la mayoría de las veces la respuesta era sí, pero no me tomen por muy honesta porque la verdad es que siempre me pescaba en la mentira y el castigo era peor, por eso decía la verdad. sobretodo cuando era evidente lo que había hecho; además, siempre surgían inesperados testigos dispuestos a testificar en mi contra, snif. si mentía, su clásico era, ¡a mí no me vengas con engaños! estoy seguro que hiciste eso y esto y estotro, y yo con la boca abierta, pensando, pero… ¿cómo lo supo? ¡mi viejo es un brujo! mientras emprendía cabizbaja el camino hacia mi celda, es decir, mi dormitorio, lugar a donde me mandaba a reflexionar someramente sobre mis maldades y de donde me sacaba no tanto porque creía que ya estaba arrepentida como clamaba yo a voz en cuello sino porque la verdad era que no soportaba escuchar mis gritos por mucho tiempo

las dos únicas oportunidades en que fui castigada sin ser escuchada y sin razón, mis jueces fueron una maestra y una persona adulta de la familia que no sabían que mis padres nunca me golpearon y que yo reaccionaba mal cuando alguien trataba de golpearme. ambas me levantaron la mano y ya se imaginarán la que se armó, pobres, hasta ahora les debe doler las mordidas que les di. y cuando trataron de mentirle a mi papá sobre las razones de mi presunto ataque sin razón, él les dijo, ¡ah no! ¡a mí no me vengan con engaños! y yo pensé, ¡ya sabía! ¡es que mi viejo es un brujo! ¡a él no le pueden venir con engaños!

a veces veo ciertas viñetas de algunos humoristas gráficos o leo algunos trabajos periodísticos respaldados con pruebas que echan por tierra lo que los políticos nos quieren hacer creer, que me recuerdan a mi padre. son las mismas expresiones a las mismas actitudes que los emplazan a levantarse airados ante algo que los enerva, ¡ah no! ¡no nos vengan con engaños!

gráficos: Marco Palacios

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semana santa

2010-03-28T19:49:00.000-07:00

bien, como ya lo saben los que me soportan, soy católica, aunque no muy pegada a las reglas que digamos y siempre ande caminando casi a la vera del camino. como quien dice, en cualquier momento me empujan (por aquello de echarle la culpa a alguien nomás, pero la verdad que no necesito que nadie lo haga, para caer no preciso ayuda, solita lo hago bien) y acabo excomulgada porque no va a pasar aquello de que me salga por cuenta propia. a mí me van a tener que botar con roche, sino, de aquí no me muevo. soy creyente porque no me queda de otra: creo sinceramente que existe dios y soy católica porque me gusta mi religión, no quiero ninguna otra que no sea ésta. aunque eso no me obligue necesariamente a estar de acuerdo en todo ni con el papa. si un día me excomulgan (toco madera) pondré mi sillita al costado de las puertas laterales de la iglesia o disimuladamente me acercaré a los ventanales o vitrales de la iglesia que corresponda, y seguiré escuchando misa de contrabando. así es que no nos excedamos en esta ocasión y evitemos este mal para la parroquiana necia y hagamos este texto lo mejor que podamos para así alargar la permanencia de este pobre ser en el seno de la madre iglesia para dolor, pesar y mortificación de los pobres confesores que la soportan cada domingo, no a las doce, pero sí después de misa, como dice polo campos.

la semana santa es en verdad la conclusión de la temporada de Cuaresma; el mismo que comienza con el miércoles de ceniza, el día en que con gran pesar recuerdo que acabaron las fiestas de carnavales y debo acudir a misa para hacerme perdonar por los empujones intencionales sobre pisos mojados que pego a los que no me gustan para que se caigan y se rompan la cabeza (aunque nunca pasó eso, confieso que lo he deseado, en especial a algunos cabezones que me sacan de quicio); el talco que echo sobre los ojos a los que me desagradan y que falsamente digo, oh, sorry; los globos con agua especialmente duros que compro con la finalidad de que no se rompan, sino que peguen fuerte sobre el lomo de mis víctimas y que luego digo que me estafaron porque no cumplen con la finalidad de mojar a la gente o el agua rociadita con orines que aviento de cierta azotea para que no me pillen y otras cosas más que no digo pero que ya no vienen al caso porque ya fueron, ya pagué por ellos. al final, espero contrita la cruz de ceniza sobre la frente que no me lavaré hasta el final del día para recordar que polvo soy y en polvo me convertiré después que la parca de las patas, jalando me lleve

se supone que debo ayunar, perdonar a mis semejantes por cualquier falta, hacer algún sacrificio, portarme bien durante cuarenta días para compartir de alguna manera el sacrificio de xto por nuestros pecados pero… cuarenta días son muchos para la pobre necia y ya de antemano me confieso ese día pecadora y pido alguna que otra manera de sentir que estoy ayudando a cargar la cruz siquiera por un ratito, algo así como leer a unos ancianos, sacarles la basura una vez por semana, no pelear mucho, poquito nomás, qué sé yo, porque ya sé que si prometo no comer carne durante toda la cuaresma, ¡zas! se me aparece la tentación vestida de bisteck todos los días, donde quiera que entro huelo al vacuno que me llama. no pues, la carne es débil, por eso no prometo lo que no puedo cumplir

en fin, para qué digo que no, cuando es sí; la semana santa es al fin y al cabo la temporada que espero con ánsias para comer los potajes especiales que mi familia prepara solamente en estas fechas, los paseos a las diferentes iglesias en un recorrido de todo el día que me lleva a visitar un sinnúmero de amistades y cada parada es una celebración pactada de antemano y cada visita es un placer que concluye bien entrada la madrugada entre pisco y nazca. cuando llega el domingo de resurrección, o domingo de pascua, nos juntamos todos los familiares y amigos que quieran llegar porque esperamos a los que se presenten (nomás en esa ocasión y en navidad, después, no me vengan con visitas imprevistas porque eso de llegar sin anunciarse no va conmgio, vayan a joder a otros) y ponemos a los niños a buscar los huevitos por el patio y compartimos esa edad otra vez

pues sí, eso es semana santa para mí, sin hipocresías y falsos golpes de pecho. pero en medio de todo eso, creánme, tambien hay espacio para la reflexión y a pesar de todos mis defectos y pecados, ruego siempre que ese revolucionario que fue y es jesús siga siempre renaciendo en mi pecho aunque no todas las semanas sean santas ni siempre se coma tan bien en casa como en semana santa, snif

gráficos: Marco Palacios

artículo publicado antes en el Blog El Cuy de Juan Acevedo