La Necia

se acerca el día de las madres y aunque deberíamos celebrarlas todos los días por renunciar a su belleza y convertirse en semejantes panzonas por nueve meses y parirnos con dolor, para luego tener que cargar con nosotros por toda la vida, pues aquí estamos siquiera por un día al año, rindiéndoles homenaje. no sé ustedes, pero en mi caso, mi vieja ya está curada de todos los sustos y de hecho que no espera poemas que terminen en madre hay una sola o cualquiera de esas huevadas que suelen verse por ahí, y bueno… es que la pobre mujer es madre de una necia y se acomoda a las circunstancias

mi madre es bella, pequeñita, dulce, tierna, sabia, no sé qué más decirles de ella porque sufro de mamitis y cuando hablo de ella se me cae la baba, pero créanme, leeeenda es mi vieja. y yo… pues me parezco al feo de mi padre. ah, ahora que me acuerdo, vieja, qué mal gusto, ¿ah? mal ahí, muy mal. como pésimo botón de muestra, aquí me tienen, con la perpetua cara de malos amigos, un genio que ni yo misma me aguanto, pocas pulgas, y… necia. ta que la jodiste conmigo vieja, no te inspiraste cuando me fabricaste. creo que ése fue un mal polvo, pero al menos me fue mejor que al pobre infeliz del ecuatoriano que salió de uno bueno que sus viejos se tiraron y lo jodieron bautizándolo con el nombre de semen de los dioses, XD, ¿qué vaina es ésa? iba a decir malaya suerte la mía, carajo, pero en fin, me contento con lo que me tocó porque pudo haber sido peor

Decir que Marilyn Monroe no fue Mi Madre

no es lo mismo

que decir que Mi Madre no fue Marilyn Monroe.

Fijo que suena confuso como un sofisma;

pero viendo bien, viéndola bien,

viéndolas,

ambas tienen -aparte del esqueleto

lentísimo y el erizado pellejo celeste-

el mismo parque de atardecer quebrado,

unos cuantos sueños hechos mierda,

fotografías amarillentas

-cual marchitas magnolias-

olvidadas bajo el colchón o los párpados,

y unas ardientes ganas de ser amadas

mordidas lamidas y apretadas

como maduras chirimoyas o como higos.

Aunque fuera el viento neoyorquino el que

alzó a Marilyn las faldas

y a Mi Madre las ropas oprimiesen

las resacas

brisas del arenal,

ambas han llorado desnudas al menos una vez

extraviadas entre ortigas y sedas.

Y si Mi Madre no hubiera

abandonado el cine oscuro donde su juventud aullaba

con la última butaca clavada

en pleno pecho,

tal vez estaría ella ahora escribiendo sus memorias;

y por otro lado -o por el mismo-

se hallaría Marilyn pelando legumbres y patatas

o hirviendo sopa y calcetines

cuando muere la tarde.

Ambas

fueron desgarradamente felices

e infelices también -desgarradoramente-.

La única

y pequeña diferencia es que Marilyn reventó

al tomarse cincuenta cápsulas de nembutal

y que Mi Madre

me parió a mí.

Lo cual

verdaderamente es casi lo mismo.

Antiguos poemas de Lizardo Cruzado